Faut-il s’étonner du travail dissolvant et funeste qui s’était accompli dans cette âme, et qui, à ce moment suprême, la tourmentait en l’égarant ? En proie à cette rêverie que sa volonté dirigeait à peine, Ernestine laissa machinalement tomber sa main brûlante sur les papiers épars sur la table ; elle prit une plume, et, sans avoir conscience du bizarre instinct qui la poussait à épancher au-dehors le trop-plein de ses douleurs, elle écrivit quelques pages confuses qui se sont retrouvées plus tard : en voici un fragment qui pourra donner une idée de l’état de ce pauvre cœur.
« … 17 avril. J’ai vingt-deux ans depuis trois jours, et pourtant je suis bien vieille… Toutes les joies, toutes les douceurs de ma vie sont dans mon rapide passé : mon avenir est sombre et vide ; fille, je suis orphe
