Benjamin
Aysel sacó una manta del auto y la extendió sobre la arena. Me senté en silencio. Ella se puso al lado mío esperando que yo hablara. Suspiré. No sabía cómo poner en palabras la frustración de los últimos días, de los últimos meses en realidad.
—Hace más de doce años que salí del colegio —dije mirando las olas que reventaban en la orilla—. Típico que en las reuniones anuales mis compañeros cuentan sus logros: matrimonios, hijos, ascensos, propiedades… En cada ocasión me prometía a mí mismo que el próximo año yo también tendría algo que contar. Jamás imaginé que llegaría a los treinta sin tener nada de lo que sentirme orgulloso, sin haber logrado nada.
—¿Pero qué dices, Benjamin? —Aysel me miró con preocupación—. Eso no es cierto.
—Lo es. Otras personas a mi edad ya tienen una f
