I
L’été touchait à sa fin ; les prairies n’étaient plus émaillées de fleurs, plus de danses sous la feuillée, plus de douces rêveries, le soir, à l’ombre des grands chênes. Le rossignol se taisait ; le papillon, aux ailes d’or et d’azur, ne se jouait plus parmi les roses, et les premiers souffles de l’automne bruissaient tristement dans les arbres.
C’était vers le milieu du mois de septembre. Des nuages gris, épais, couraient dans le ciel et descendaient sur l’horizon. La nuit commençait.
Un homme, à la démarche hardie, à l’air imposant, suivait la longue avenue bordée de hêtres qui conduit au château de Wessenberg. Sa figure, mâle et pleine de fierté, disparaissait presque entièrement sous un chapeau de feutre à larges bords ; ses pieds étaient chaussés de grosses bottes à revers ; et
