—¿Qué? —la presioné.
—Papá, son… son mis jugos…
Hablaba con la voz rota, medio llorando medio riendo, sin saber cómo procesar el hecho de que había estado a punto de correrse gracias a (o por culpa de) el abusador de su padrastro. En sus ojitos de muñeca no quedaba nada de la admiración que siempre había tenido por mí.
—Cariño, no llores —la tranquilicé tomándola de las mejillas con mis enormes manos, limpiándole las lágrimas con los pulgares a la vez que evitaba que bajara la vista al suelo—, no tiene nada de malo que disfrutaras gracias a papá. Es lo que querías.
Negó con la cabeza, o lo intentó, porque la tenía bien sujeta.
—Cielo, sí —dije, convencido, por ella—. Es lo que querías. Por eso estás así de mojada. Cuando te metí los dedos ya lo estabas. Habías estado masturbándote ant
