—¿Desea una copa del mejor vino de toda la jodida Europa? —preguntó Jerome al llegar al pie de las escaleras y tender su mano para ayudarme a bajar.
Lo miré suspicaz pero con esa sonrisa tonta que ahora me era imposible controlar.
—¿De verdad piensas que es el mejor vino de Europa, o solo lo dices por temor a que alguien te escuche? —Él rió y me guió hasta situarme frente a él.
—Lo digo porque no está mal el vino, y porque no tengo la menor duda de que me están monitoreando con una de las probablemente cien cámara que hay en este jardín… Apostaría que la CIA siente envidia del espionaje que se tiene montado tu tío. —Reí, divertida y avergonzada, pero entonces él giró su cabeza, mirando a lo alto—. Y no lo digo como una crítica, señor Lefevbre; me parece justo y necesario su nivel de vig
