– Oui, – répondit lady Myrta ; – même de pleurer.
– Eh bien, pendant que ma sœur Sofia lavait la blessure avec ses belles mains sur lesquelles tombaient des larmes, je crois que moi aussi…
La Foscarina était près d’eux, avec Donovan qu’elle tenait par le collier, redevenue pâle et pour ainsi dire effacée, comme si déjà commençait à la pénétrer le froid du soir. La coupole de bronze allongeait son ombre sur les herbes, sur les charmilles. Une humidité violette, où nageaient les derniers atomes de l’or solaire, se répandait entre les troncs et entre les branches que faisaient trembler les souffles intermittents. Et les oreilles réentendaient maintenant le ramage qui emplissait la chevelure du pin semée de cônes vides.
« Oui, nous vous appartenons », semblait dire la femme appareillée au l
