La flûteÀ Rachilde.
La tempête nous avait poussés très loin des côtes où nous avions accoutumé de faire la course. Pendant de longues journées sombres, le navire avait plongé, le nez en avant, à travers les masses d’eau verte crêtelées d’écume. Le ciel noir semblait se rapprocher de l’Océan, même au-dessus de nos têtes ; l’horizon seul était entouré d’une marque livide, et nous errions sur le pont comme des ombres. Des fanaux pendaient à chaque vergue, et le long de leurs verres suintaient perpétuellement les gouttes de pluie, si bien que la lumière en était incertaine. À l’arrière, les hublots de l’habitacle du timonier luisaient d’un rouge transparent et humide. Les hunes étaient des demi-cercles d’obscurité ; de la noirceur supérieure, dans les sautes de vent, émergeaient les voiles bl
