Поезд Миргород — Спасов

Глава II

II

И проснулся в шесть утра воскресенья от громкого стука.

Стучали работники военкомата, которые ловили уклонистов, они просто ошиблись номером. Я ткнул им под нос свой паспорт и с шумом захлопнул дверь. Проклятые черти! Они спугнули мой с-о-н.

А сон был особым — вот он:

Мне снилось, что я еду в пригородной электричке и стою в тамбуре. Тамбур, как всегда, полон.

Общую картину портит невысокий парень лет двадцати, одетый в джинсовую куртку и тренировочные штаны, лысый и пьяный.

Он хватает пассажиров за руки с невнятными, но угрожающими комментариями. То принимается бубнить про себя, то начинает орать на весь поезд.

Он не просто пьян: он зол на весь свет. Он научит нас, как надо Родину любить.

— Ты русский? — пристаёт он к дяденьке интеллигентного вида. — Ну, так и будь русским человеком, мля! Не ссы, не ссы! — и, ухватив того на затылок, зачем-то нагибает к себе его голову. Дяденька робко возмущается.

Я замечаю на себе взгляд очень красивой девушки: упречный взгляд, который как бы говорит мне: неужели здесь не осталось мужчин? Сжав кулаки, я подхожу к парню.

— Ты сейчас вылетишь отсюда, — говорю я негромко.

— Проблемки, пацанчик? — отзывается он, ощерившись, хотя я давным-давно не «пацанчик». — Нет проблем? Ща будут…

Ох, страшно, страшно…

Парень стоит, облокотившись спиной на автоматические двери. Электричка подходит к станции. Он бьёт мне кулаком в лицо — я успеваю отвернуть голову, удар едва задевает меня, но из носу сразу идёт кровь. Я отвечаю ударом ему в пах и под подбородок. Он вываливается из дверей и падает спиной на платформу. Прежде чем он успевает вскочить на ноги, электричка закрывает двери и отходит от станции.

Кровь у меня идёт носом, а платка нет. Пассажиры отводят глаза. Все, кроме изумительно красивой девушки. Она подходит ко мне и решительно берёт за руку:

— Пойдёмте скорей! Там есть раковина, можно умыться.

Мы переходим в другой вагон. У девушки чёрные волосы, зелёные глаза, одета она в светло-серые (или бежевые, не упомню) блузку и юбку.

Другой вагон странным образом оказывается купейным. Как так случилось? Впрочем, чего только не увидишь во сне... Я ловлю себя на мысли, что понимаю, что это всё сон. Или нет? Девушка отпирает служебным ключом дверь туалета и протягивает мне чистое белое полотенце.

— Сейчас остановится, — говорит она.

— Уже всё нормально, — улыбаюсь я. — Откуда у Вас служебный ключ?

— Зайди ко мне, — предлагает она, тоже улыбаясь, и идёт по коридору, я иду следом.

Девушка отпирает дверь купе. На двери табличка: МАРИЯ СВЕТЛОВА. И ниже, мелкими буквами, должность… Но должность я прочитать не успеваю.

Купе оказывается очень уютным. Вместо откидных полок в нём — обычный диванчик, на полу ковёр, на стене — полка с книгами, под потолком кружевной абажур. На окне купе вместо казённой шторы — комнатная занавеска и тюль.

Девушка стыдливо заталкивает ногой под диван колготки, которые валяются на полу. Мы присаживаемся.

— Мне никто не говорит «Вы», — начинает она. — Ко мне все обращаются на «ты».

— Как Вас… как тебя зовут?

— Маша Светлова, ты же прочитал на табличке.

— Да, верно… только я не разглядел должности. И почему вы… почему ты не в форме?

— Потому что не в форме, — она снова улыбается. — Знаешь анекдот? Правительство Москвы утвердило форму для школьников. Мальчики будут квадратной формы, а девочки круглой. Только я правительству Москвы не подчиняюсь.

Я вдруг понимаю, что всё происходящее, несмотря на сон, — очень, фантастически реально. Сны не бывают такими чёткими. Вот, я ведь вижу каждый элемент окружающего пространства. Странным образом кажется, что не поезд едет, а мимо него проносится земля.

— Ты проводница? — продолжаю я расспрашивать девушку.

— В некотором роде…

— Маша, ты… настоящая?

— Уж куда настоящей! Что тебя смущает?

— То, что это сон.

— Ну, и зачем у девушки из сна валяются колготки на полу?

— Для правдоподобия, — бормочу я.

— Ага! — она звонко смеётся.

— То есть я могу увидеть Тебя не во сне?

— Можешь.

— А где ты живёшь?

— В Спасове. Ты хочешь узнать адрес? — она странно щурит глаза. — Да… понимаешь, Спасов — маленький город, меня там все знают, любого спроси, он покажет.

— Уж прямо так сразу и все?— сомневаюсь я.

— Прямо так сразу и все.

— А как мне добраться в Спасов?

— На поезде! — девушка хохочет.

В дверь стучат.

— Кого там принесла нелёгкая, — бормочу я. — Извините, я Вас отвлекаю от работы…

— Тебя. Нет, это просто ошиблись дверью. — Она вздыхает. — Но ты всё равно иди, открой…

Я просыпаюсь — а в дверь продолжают стучать. Дальнейшую скучную прозу жизни вы знаете.