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MAVERICK
Ero l’unica persona a vederla così. A renderla così.
Era più inebriante dell’assumere il controllo dell’azienda alla morte di mio padre. Più esilarante del vedere la mia idea di hotel boutique diventare realtà. Diamine, era più fantastico che diventare proprietario di un cane.
«Non ho finito,» la avvertii, perché non avevo intenzione di perderla di vista, o farla rivestire, nell’immediato futuro.
Mi sedetti sui talloni e mi ripulii la bocca bagnata col dorso della mano. Adesso sapevo che sapore avesse e ne ero dipendente.
Bridget Beckett era come una droga.
Non si era mossa da quando era venuta, la gamba ancora appoggiata allo schienale del divano – uno che probabilmente avrei dovuto sostituire, o immortalare.
«Ho fatto A,» le dissi. «E B. Non ci fermeremo fino a quando
