UNA TENTACIÓN PARA EL CRUEL JEFE

Capítulo 21

—Hol- Becky, ¿qué ha pasado? —se apresura, y a estas alturas ya ha caído la primera lágrima y todo está borroso.

—Se ha ido. Mi abuelo, él...

—Oh, Dios —suspira, y entonces, se hace el silencio. Todo lo que llena el espacio a mi alrededor son mis mocos y el tic-tac del reloj en la pared a mi lado—. Lo siento mucho, amor. De verdad, no puedo imaginar cómo te sientes. ¿Seguro que no hay nada que pueda hacer para ayudar?

—No. . . pero gracias —respondo, mis labios tiemblan con cada palabra que dicen.

—Sí, por supuesto. Entonces, olvídate de la lista. Puedo encargarme de las cosas que quedan, no es un problema. Por favor, hazme saber si piensas en algo que pueda hacer por ti, Holte.

—¿Estás seguro? —digo, limpiando el puño de mi jersey bajo mis ojos.

—Sí, estoy seguro. No te preocupes por el trabajo en absoluto, ¿vale? Sólo haz lo que tengas que hacer, y tómate el tiempo que necesites.

—Sr. Steele, no puedo. Me sentiría demasiado mal, ya me ha dado esta semana libre y.… tengo que trabajar —le digo, las palabras salen a borbotones antes de que pueda detenerlas. ¿No es genial? Estoy llorando y vomitando palabras, todo ante mi jefe, que ya me odia bastante. Al menos, yo creía que me odiaba.

—No te preocupes tanto, ¿vale? Te he dicho que te tomes el tiempo que necesites, y si vuelves antes, te mandaré de vuelta a casa —dice, su tono extrañamente suave se vuelve severo y luego se disuelve en una risita. Supongo que hoy ha sido el día del shock para mí—. Hay cosas en la cola para cuando ocurren este tipo de cosas, así que no te preocupes por tu sueldo, porque me aseguraré de que lo sigas recibiendo. Eres un gran empleado, Holte.

—Gracias, señor Steele, de verdad —murmuro en voz baja, moqueando. Una enfermera cruza por el pasillo empujando una silla de ruedas, pero va en dirección contraria a la mía. Menos mal.

—No es necesario que me agradezcas, te lo mereces. Por favor, tómate tu tiempo, y te veré pronto, pero no demasiado pronto. ¿De acuerdo, Holte?

—De acuerdo, Sr. Steele. Que pase una buena noche —respondo, quitándome el teléfono de la oreja para terminar la llamada.

¿Qué demonios?

Se oyen pitidos en el pasillo y voces apagadas. Las lágrimas corren por mis mejillas y mi labio se tambalea maniáticamente. Sus palabras se asientan en mi mente junto con todo lo demás, pero su tono es lo que no me deja en paz. Su preocupación. Intento sacudir mi cabeza para liberarme de los pensamientos porque no importa... él no importa.

Cuanto más pasa el tiempo, más ganas tengo de llamarle. Para escuchar su voz. Su calmado y lento trazado. ¿Qué coño me está pasando?

Podía sentir la lluvia contra mi piel y, a pesar de poner la calefacción del coche al máximo, el frío se colaba bajo mi piel y se quedaba allí, uniéndose al frío de septiembre que llevaba días en mi interior.

Podía sentir la lluvia contra mi piel y, a pesar de haber puesto la calefacción del coche al máximo, el frío se coló bajo mi piel y se quedó allí, uniéndose al frío de septiembre que llevaba días en mi interior. No fue necesario mirarme en el espejo para saber que mis rizos ya estaban flácidos por la lluvia y que mi atuendo era una mala elección. Mis pies se mueven rápidamente con la determinación que impulsa mis movimientos, pero la duda se aferra a la parte posterior de ellos. El sentimiento ahoga cualquier palabra en mi garganta y la tela me pellizca por todas partes. Las lágrimas me presionan el fondo de los ojos por decimotercera vez hoy, y no sé si alguna vez dejarán de hacerlo. Estoy segura de que mi maquillaje ya está estropeado, y demasiado lejos como para molestarse en salvarlo. Los ruidos llenan mis oídos, pero entran por uno y salen por otro.

Mis anillos golpean el metal del pomo de la puerta, pero me quedo parado sin poder hacerlo. Tragando saliva, tengo que armarme de valor para hacerlo. No hay golpes. No hay un ¡soy yo!

La abro con un látigo y me encuentro con la escena que se presenta ante mí, igual que antes. Su cabeza se levanta, me mira inmediatamente y veo que sus ojos se abren de par en par. Tengo miedo de que se enfade, de que se enfade de verdad. Del tipo de «dejar el teléfono y gritarme todo el tiempo que quiera». A medida que pasan los segundos, mis expectativas disminuyen, porque no me pregunta cómo he tenido la audacia de irrumpir en su despacho sin preguntar. En cambio, ahora murmura una rápida despedida y cuelga el teléfono de su oficina. Me acuerdo de que es mucho más alto que yo cuando se levanta y separa los labios. Una prenda de vestir arrugada del color de un cielo gris nublado viste su parte superior. ¿Desde cuándo permite que su ropa no sea perfecta? Las mangas están remangadas, dejando al descubierto sus brazos tatuados, y la americana que sólo se pone cuando tiene que hacerlo está colgada sobre el respaldo de su silla.

De alguna manera creo que podría haberte perdido. Podría.

Trago con fuerza y golpea la bola asentada en mi garganta que no se atreve a moverse ni un centímetro. Hace días que no lo hace. No mejora cuando la mirada de su rostro se suaviza, haciendo que me derrita en otro charco peor que el primero.

—Hola —me dice con su voz lenta y con bordes ásperos. Sus cejas se hunden en una V triste, y juro que las cosas siguen empeorando—. ¿Qué haces aquí? Deberías estar en casa, no aquí.

—No puedo... no puedo hacerlo —grazno, las palabras se me caen con gracia mientras levanto las manos en señal de derrota.

—¿No puedes hacer qué, amor? —responde el Sr. Steele, con la mano apoyada en la esquina de su escritorio mientras se levanta. Hasta que da un paso hacia mí.

Me encuentro deseando que coja otro, y otro hasta que no quede ninguno por coger.

Se da cuenta antes que yo y creo que tiene un momento de «duh». Me resulta difícil decirlo porque las cosas se mueven muy rápido en mi cabeza en este momento. También ante mis ojos. Ni siquiera recuerdo haber decidido venir aquí, y, sin embargo, aquí estoy voluntariamente frente a mi jefe que me odia.

—No puedo ir... no puedo —digo, mis palabras se rompen en el momento en que salen de mis labios. Es lo mismo que acabo de decir, y nada más parece correcto.

—Oye, está bien, Becky —comienza, extendiendo una mano tentativa mientras esa última palabra se tambalea en su lengua. Creo que a los dos nos parece raro el sonido, pero el cojín de hoy para el golpe es una pasada—. ¿Cuándo empieza, eh?

Mis ojos se dirigen al reloj que cuelga junto a su estantería alta y llena junto a la puerta.

—Tengo que estar allí en unos veinte minutos porque soy de la familia, así que tengo que llegar temprano incluso para la vista... —respondo y miro hacia atrás para encontrar toda su atención en mí. Esto solía asustarme y hacía todo lo posible para que me ignorara. Hubo pocas veces en las que tuve que intentarlo porque él ya lo hacía por sí mismo. Ahora, es algo que anhelo dentro de mí, y mi confusión sólo crece al darme cuenta de ello.

Sus cejas rebeldes están fruncidas, y esos verdes oliva suyos son de alguna manera suaves. No estoy segura de creer lo que veo, porque sólo recuerdo haberlas visto así una o dos veces antes. De alguna manera, mi cuerpo lucha por relajarse, pero no mientras mi confusión crece al ver la preocupación que arruga su hermoso rostro… Pero esto es lo único decente que he encontrado para ponerme, y lo odio. Está todo arrugado y ya no me queda bien. No me lo he puesto en años, y es algo que llevaría una adolescente con todo ese estúpido encaje. Es feo. Y ahora tengo el pelo mojado y revuelto por la lluvia.

—No... No, no lo es, estás preciosa con él —interrumpe. Entonces, hay otro paso. Mi mirada se desvía mientras mis labios tiemblan y mi pecho empieza a temblar de nuevo. Le oigo, pero durante unos instantes no le veo. Entonces, sus botas Saint Laurent marrones de terciopelo aparecen ante mis ojos borrosos, y se detienen—. Becky.

—Suena raro que digas mi nombre, no me gusta... no me gusta nada de esto, no me gusta el día de hoy. No quiero hacerlo —grito, y las palabras comienzan a hacerse más pesadas una a una.

—De acuerdo, de acuerdo. Entonces no te llamaré así. A mí tampoco me ha gustado, no me parece bien o algo así —bromea, pero últimamente no sé hacer otra cosa que llorar.

Resoplo, todavía con la mirada fija en el suelo, sin querer levantar la vista hacia él. De repente, me pregunto por qué demonios estoy aquí, porque la vergüenza me inunda como una presa.

—Beck... Becks... Oye, me gusta ese. ¿Puedo llamarte así, o debo llamarte 'Holte' por el resto de los días? —dice, y yo quiero secar las lágrimas y encontrarme con sus ojos. Una parte de mí desea que se acerque a mí y las limpie para que yo no tenga que hacerlo—. Cariño.

—¿Cómo se supone que voy a despedirme de él cuando todavía no parece real que se haya ido? Porque... siento que, si llego a la entrada de su casa, estará sentado esperándome con galletas y leche, y un libro de pájaros en su regazo con prismáticos colgando del cuello. Como siempre —sollozo, las lágrimas recorren mis labios al apretarlos—. No puedo hacerlo. No puedo subir a ese ataúd y verlo allí muerto. No puedo despedirme de él.

Cuando miro hacia arriba, parece una persona totalmente diferente. Todo sigue cambiando, por mucho que desee que siga igual, así que ¿por qué no hacer que la vida cambie un poco más? Sus cejas se hunden con preocupación, y en sus ojos se encuentra el mayor sentimiento que he visto en las pocas semanas que le conozco.