El tiempo fue pasando, las estaciones cambiando año con año y yo permanecía en el mismo sitio; encadenada a él. Por las noches el insomnio era tan pesado que solía quedarme sentada sobre la cama, esperando, esperando a que su jodida respiración se calmara, indicándome que había caído en un sueño profundo, tomaría el cuchillo que tomé de la cocina y se lo clavaria en el pecho , directo en el corazón. Pero en el momento exacto que elevaba el cuchillo sobre él, mis brazos se quedaban en el aire, sosteniendo la punta filosa , que se rozaba contra su pecho desnudo. No podía, no era una asesina, yo no lo era.
Ahogaba mis sollozos para no despertarlo, y me hacia bolita a su lado. Todas las noches era lo mismo, pero el resultado no cambiaba. Habían pasado cuatro años desde entonces y todo era t
