Par contre, elle semblait sans fin la route du retour, jusqu’à la paille de l’écurie où l’on arrivait la nuit déjà bien tombée, dans le froid vif de la gelée, après s’être égaré bruyamment, entre les senteurs de purin et des odeurs de feux de bois quand la fumée blanche monte droite vers un ciel plein d’étoiles, que la lune se donne un halo et que l’air semble briller d’un million d’étincelles de glace.
*
À peine sorti de l’hiver et ses dures journées de débardage, on vit accourir le printemps et ses interminables traînes de charruage… ces lieues et ces lieues, en couple avec La Grise qui tire d’autant moins fort que Bayard est devenu plus vaillant, piétinant la terre lourde et meuble, tandis que le soc sursaute à chaque rocher. Hersage, rouleau, semailles.
Le temps de retourner au bois
