CAPÍTULO UNO
2867 Words
CAPÍTULO UNO
Quántico, Virginia
A la mañana siguiente
El agente Daniel Walker subió a toda prisa las escaleras del edificio administrativo de la sede del FBI, ignorando el hermoso día de primavera y el saludo de un colega que bajaba. Volvía a estar en problemas; lo sabía. Darle una paliza a ese testigo había sido una mala idea.
Pero ¿cómo diablos iba a atrapar al Hombre Dedo si la gente no cooperaba?
Y oye, el tipo era un traficante de ketamina. Se merecía un buen chapuzón de todos modos.
Walker estaba siendo llevado a revisión. Era la única explicación para ser llamado a una reunión sorpresa con el subdirector.
Y para colmo, llegaba tarde.
Comprobando su reloj, pasó por el detector de metales y se registró con el oficial de seguridad de la recepción. Al ver que había cola frente al ascensor, subió las escaleras de tres en tres hasta llegar al despacho del subdirector. Se detuvo el tiempo suficiente en el pasillo para enderezar su corbata y aletear su traje para refrescarse un poco. No debería faltarle el aliento. Solo tenía 40 años, pero el gusto por la cerveza y la comida rápida, además de la aversión al gimnasio habían empezado a afectarle.
Enderezando los hombros, pasó por la puerta marcada como «Subdirector Burton».
—Llega tarde, por supuesto —dijo la asistente personal del subdirector. Flora Whitaker era una mujer fría y profesional que se acercaba a la edad de jubilación y que había visto pasar muchas administraciones. Tenía la cara caída, llevaba demasiado maquillaje y, sin embargo, tenía una mirada aguda que lo captaba todo. Invulnerable en su posición, tenía la costumbre de decir todas las cosas que otras personas eran demasiado educadas o demasiado políticas para decir.
—Lo siento, tengo una nueva pista en el caso.
Para Daniel, el despacho del subdirector Burton, con su planta de ficus, su foto del presidente y su deslumbrante asistente personal detrás de un amplio escritorio, se sentía como el río Estigia. Y Flora Whitaker era Caronte.
Entrecerró los ojos con su clásica expresión de «no intentes eso conmigo», que había destrozado a muchos agentes, y señaló con la cabeza la puerta de la sala de reuniones.
—Pase. Probablemente ellos ya se hayan dormido.
«¿Ellos?»
Mirando la puerta del despacho de Burton y preguntándose por qué no entraba allí como esperaba, se dirigió a la puerta de la sala de reuniones, llamó y le indicaron que entrara.
Abrió la puerta y se quedó helado.
El subdirector Burton estaba sentado a la cabeza de una larga mesa negra, con un par de carpetas de expedientes delante de él. Era un hombre erguido y robusto de unos setenta años que aún conservaba el corte de pelo que lució por primera vez en Vietnam. A su lado estaban el director de recursos humanos, encorvado y panzón, el jefe directo de Daniel Walker, el subdirector de la Unidad de Análisis de Conducta, que parecía una versión más joven de Burton, y… alguien más.
«No he ahogado a ese cretino, ¿verdad?»
La otra persona, una atractiva mujer de unos cuarenta años que parecía japonesa pero que hablaba con un acento tejano bastante extraño, dijo:
—Agente Walker, qué amable es usted por unirse a nosotros. Por favor, siéntese.
«Mierda. Probablemente ni siquiera sea del FBI. Probablemente sea una abogada o algo así que me acusa de agresión. ¿Y el director de recursos humanos? Está aquí para despedirme».
Daniel se sentó con cautela en el extremo de la mesa, mirando a través de unos tres metros de espacio desocupado a las figuras importantes agrupadas en el otro extremo. Esta configuración era lo que los psicólogos llamaban una «señal no verbal de dominio». Él lo llamaba el preludio de la madre de todas las reprimendas.
El subdirector Burton señaló a la mujer japonesa-americana.
—Ella es Keiko Ochiai, subdirectora de la División de Antigüedades.
Daniel asintió a la mujer, confundido.
—Encantado de conocerla, profesora Ochiai. ¿En qué universidad enseña?
La mujer sonrió.
—No soy profesora, soy agente del FBI como usted. Puedo entender su confusión. La División de Antigüedades es una nueva rama del FBI, creada la semana pasada.
—Oh.
—El Buró decidió abrir el Departamento de Antigüedades debido al fuerte aumento del contrabando de antigüedades ilegales. Como seguro lo sabe, muchos grupos terroristas como ISIS y Al Qaeda saquean yacimientos arqueológicos y venden los objetos que encuentran en el mercado ilegal de antigüedades. Utilizan el dinero para comprar armas. Aunque muchos otros organismos ya cubren este ámbito, el Buró consideró que sería bueno tener su propio departamento porque no había suficiente atención nacional a este problema. Se considera un problema internacional, pero muchos de los compradores y traficantes están justo aquí, en Estados Unidos. Lamentablemente, también lo son algunas de las células terroristas.
—Parece que es necesario —dijo Daniel, aún sin tener claro a dónde quería llegar—. Le deseo la mejor de las suertes.
La subdirectora Ochiai sonrió—. No necesitaré suerte con un agente cualificado como usted para ayudar.
Daniel parpadeó—. No entiendo.
El subdirector Burton deslizó una carpeta de archivos a lo largo de la mesa. Era uno de sus trucos favoritos. La mesa era lisa, recién encerada todas las mañanas, y no permitía que estuviera abarrotada de jarras de agua y tazas de café como en tantas otras salas de reuniones. En su mesa solo se permitían materiales relacionados con el trabajo. Esto le daba más espacio para deslizar los documentos.
La carpeta llegó a las manos de Daniel. Un clip la mantenía cerrada. El pequeño truco de Burton no sería tan impresionante si la carpeta se abriera y los papeles salieran disparados como confeti.
Cada vez que Burton deslizaba una carpeta por la mesa en una reunión, que eran todas las reuniones, a Daniel le daban ganas de gritar «¡¡Cúbranse!!» para ver si el subdirector tenía un flashback de Vietnam.
Nunca se había atrevido. A pesar de ser treinta años mayor, Burton probablemente podría patearle el trasero.
—Un vigilante nocturno del Museo Glencairn de Pensilvania fue asesinado anoche por un intruso desconocido —dijo el subdirector—. Aunque se rompió un objeto, no se sustrajo nada.
Daniel abrió la carpeta para ver una foto de una etiqueta de empleado de alguien llamado Ted Peterson. La foto mostraba a un hombre sonriente y anodino de unos cuarenta o cincuenta años.
—El intruso era un profesional —continuó Burton—. Desactivó un sofisticado sistema de alarma y forzó la cerradura de la entrada de servicio. Una vez dentro, desactivó las cámaras de seguridad. Creemos que el vigilante nocturno le pilló in fraganti o le alertó el ruido de un busto de escayola que se rompió; fue el único objeto que se alteró.
Daniel hojeó las páginas, intrigado como cada vez que se enteraba de un nuevo caso. Incluso el asesinato más sencillo siempre tenía algún giro, algún elemento inusual. Parecía no haber límite a la forma en que el drama humano podía llevar a consecuencias mortales.
Hojeó varias imágenes de las grabaciones de seguridad, ampliadas y mejoradas digitalmente. Estaban en orden secuencial y mostraban a un hombre enmascarado, con botas pesadas y vestido de n***o, que se acercaba al lateral del edificio, donde un corto tramo de escaleras conducía a la puerta metálica de la entrada de servicio. Algunos primeros planos le mostraban manipulando los componentes del sistema de alarma antes de forzar la cerradura. Un último plano le mostraba justo dentro de la entrada de servicio trabajando en la caja de control de las cámaras de seguridad.
—Hombre de piel clara, complexión fuerte, 1,90 metros, diestro —dijo Daniel.
—Un buen ojo como siempre, agente Walker —dijo el subdirector Burton.
Sintiéndose más confiado por este cumplido, Daniel hojeó más páginas de la carpeta, ligeramente intrigado.
—Tanto el sistema de alarma como el de CCTV son de primera línea —continuó Daniel—. Las etiquetas de tiempo revelan que los desactivó y desbloqueó la puerta en menos de cinco minutos. Su hombre sabe lo que hace.
—Su hombre, agente Walker —dijo el subdirector.
Daniel le miró—. ¿Mi hombre? Estoy especializado en asesinos en serie.
«¿Así que no tengo problemas por meter la cabeza de un traficante en un retrete y tirar de la cadena?»
—Este podría ser uno.
Burton deslizó otra carpeta por la mesa. Daniel la detuvo, quitó el clip y examinó los papeles que había dentro.
—Anteanoche, un guardia de seguridad fue asesinado en los Cloisters de Nueva York. Es un edificio religioso medieval traído de Francia.
—En realidad, son cuatro edificios diferentes —dijo Daniel distraídamente mientras ojeaba los papeles, que incluían fotogramas de las cámaras de seguridad y un informe de la policía de Nueva York. El mismo modus operandi de lo que parecía el mismo autor. Había desactivado la alarma y las cámaras, había forzado la cerradura de una puerta trasera y había entrado. El guardia fue encontrado muerto con la garganta cortada junto a una estatuilla de marfil rota.
Daniel golpeó distraídamente la mesa con el pulgar. Interesante. Un asesino muy motivado y hábil que tenía objetivos muy específicos. No debería de ser muy difícil de localizar. Sin embargo, sería fascinante entrevistarlo. Hizo una nota mental para revisar la grabación una vez que el equipo de Ochiai atrapara al tipo.
—Creemos que es el mismo hombre —dijo Ochiai.
—Lo es —dijo Daniel asintiendo con la cabeza—. Pero no es un asesino en serie. Hay demasiada deliberación, y no se lleva ningún trofeo. Aquí dice que no robó nada y que no mutiló los cuerpos. Además, los asesinos en serie suelen ir por los vulnerables. No les gusta irrumpir y entrar en edificios seguros. Eso requiere demasiada planificación para su montaña rusa de emociones. Y no parece haber ningún aspecto ritualista, no como el Hombre Dedo.
—¿El Hombre Dedo? —preguntó la subdirectora Ochiai.
—Así es como mi compañera, la agente Nomellini, y yo llamamos al asesino en serie que estamos siguiendo. Asesina a jóvenes atléticos y rubios a la salida de los gimnasios nocturnos. Siempre quita el dedo medio de la mano derecha. Así que le llamamos el Hombre Dedo.
Daniel estudió a la jefa de la nueva División de Antigüedades mientras decía todo esto, buscando una reacción. No mostró ninguna reacción.
«Bueno, al menos has dado la vuelta a la manzana. No como algunos de estos chupatintas. El director de personal parece que va a vomitar su panecillo de la mañana».
—Su compañera tendrá que seguir sin usted —dijo la subdirectora Ochiai—. A partir de ahora trabajará a mis órdenes, con efecto inmediato.
—Espere. ¿Qué? El Hombre Dedo ha matado a ocho jóvenes hasta ahora. Estamos empezando a acercarnos a él. Si dejo el caso ahora…
—La agente Nomellini es perfectamente capaz —dijo el subdirector.
—Es una de las mejores en el negocio. —«La segunda después de mí», añadió Daniel en silencio—. Sin embargo, este es un caso muy complejo. Cientos de pruebas. Y el reloj está corriendo. No ha matado en un mes. Ya ha pasado el tiempo. Si no lo atrapamos pronto habrá una novena víctima.
—Le daremos la ayuda del agente Dunning.
«¿Dunning? Está en el parque la mitad del tiempo viendo porno en su teléfono. Si Nomellini se entera, ella se convertirá en la Mujer Dedo».
Daniel se las arregló para guardar sus pensamientos. Apenas. En su lugar, dijo:
—Estoy más calificado que Dunning. ¿Por qué no le da este caso? Parece bastante sencillo. Obviamente, el autor tiene un rencor contra los museos por alguna razón. No tiene los rasgos de un asesino en serie. De hecho, podría estar ya acabado si todo lo que quisiera hacer fuera devolver el golpe a estos dos museos. El Hombre Dedo no se detendrá hasta que lo atrapen.
—Creemos que este es el caso más complicado —dijo Ochiai—. Y uno adecuado para sus habilidades especiales.
—Soy un perfilador, no un experto en antigüedades.
—Tiene una licenciatura en historia de Tufts. Dejó la escuela de posgrado para unirse al FBI. Si no lo hubiera hecho, a juzgar por lo que dicen sus antiguos profesores, ya podría haber conseguido la titularidad.
—No quería estar en el mundo académico.
«No después de Lyon. O Roma. O Aquisgrán».
«No después de que ella le creyera a él en lugar de a mí».
—Sin embargo, usted tiene un don para resolver rompecabezas históricos. Leí sobre el caso de Colonial Williamsburg.
«¿Ese viejo caso? Eso fue hace años. Maldición, ella hizo su tarea».
—Lo resolví haciendo un perfil del asesino y averiguando quién del personal encajaba en el perfil.
—Eso y un profundo conocimiento de las armas de fuego de pólvora negra —dijo Ochiai con una sonrisa.
Daniel se encogió de hombros.
—Una afición mía. Soy un poco de la vieja escuela. Cazar con un mosquete es mucho más difícil que cazar con un rifle de alta potencia equipado con una mira. ¿Le gusta el venado? —preguntó, esperando que ella fuera vegetariana.
La subdirectora Ochiai sonrió.
—Prefiero la carne vacuna. Soy una chica de Texas.
—También usted ha ganado el premio de puntería del FBI durante tres años consecutivos —dijo Martin Bradshaw, el asistente del director de la Unidad de Análisis de la Conducta. Su pelo canoso no mostraba signos de retroceso a pesar de estar cerca de la edad de jubilación, pero su rostro escarpado estaba profundamente surcado por líneas de preocupación.
—Usted me ganó el cuarto año —le dijo Daniel a su jefe—. Lástima que no usáramos mosquetes.
Bradshaw se rió. A Daniel le gustaba el tipo. Entendía cómo debían realizarse realmente las investigaciones, no lo que decía el código de conducta del FBI. Había encubierto a Daniel varias veces.
Pero no parecía que fuera a cubrirle ahora.
Daniel se dirigió a él directamente, con la esperanza de que su jefe le lanzara un salvavidas.
—La agente Nomellini y yo nos estamos acercando. Puedo sentirlo. Realmente necesito quedarme en este caso.
Para su consternación, Bradshaw negó con la cabeza.
—Está mucho mejor situado en la División de Antigüedades.
El director de recursos humanos intervino, todavía con náuseas. Un chupatintas como pocos.
—No tenemos a nadie más que combine su experiencia en historia y análisis de comportamiento. Usted encaja bien. También creemos… —lanzó una mirada aguda a Bradshaw, que se removió incómodo en su asiento— que a la Unidad de Análisis de Conducta le vendría bien un toque más ligero.
Daniel se inclinó hacia atrás, toda la lucha se le fue. Así que ahí estaba. Todos los informes disciplinarios, todas las quejas de los delincuentes y de los testigos. Al final todo había cuadrado. Lo iban a trasladar de una de las divisiones más importantes y prestigiosas del FBI a una nueva oficina que probablemente tenía poca financiación y cero prestigio.
El subdirector se inclinó hacia delante.
—Volará a Filadelfia esta tarde. La señora Whitaker le enviará por correo electrónico todos los detalles del viaje y los contactos en Filadelfia. Estudie esos archivos del caso. Creemos que el asesino podría a****r de nuevo, y pronto. Tiene que atraparlo antes de que lo haga.
—Esta es una oportunidad de hacer las cosas bien en lo que respecta a una nueva división —dijo Ochiai con su acento tejano—. Es una gran oportunidad para usted.
«¿Hacer bien las cosas? Sí, claro. Me están degradando».
No había nada más que decir, así que Daniel no dijo nada. Recogió sus archivos, dio las gracias a los peces gordos en el tono más sincero que pudo, y se dirigió a la salida.
Cerró la puerta tras de sí, cerrando así la puerta de una carrera exitosa. Había atrapado a tres asesinos en serie en los últimos cuatro años, salvando innumerables vidas, ¿y así era como le pagaban?
Daniel sabía que podía ser difícil trabajar con él. Sabía que no debía chillar a sus superiores ni poner en evidencia a sus compañeros, pero ¡salvaba vidas, maldita sea!
Daniel se acercó al escritorio de Flora Whitaker como un colegial escarmentado. Ella estaba ocupada tecleando en su ordenador.
—¿Tiene algunos documentos de viaje para mí? —le preguntó.
—Los enviaré —dijo Whitaker, todavía tecleando—. Vaya a casa y haga la maleta. Su vuelo es a las dos.
—Nueva división —gruñó Daniel, tratando de obtener una respuesta de ella. Tal vez ella sabía algo que los demás no habían revelado.
Ella levantó la vista brevemente—. No es una degradación.
Volvió a teclear.
—Podría haberme engañado —gruñó Daniel, saliendo por la puerta.
Nada más salir, sonó su teléfono. Su esposa Verónica. Daniel gimió.
Justo cuando pensaba que el día no podía ser peor.
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