El código de la muerte (Un thriller de suspense del FBI de Remi Laurent — Libro 1)

CAPÍTULO DOS

CAPÍTULO DOS

—¿Conseguiste los papeles? —preguntó Verónica cuando contestó. La mayoría de las esposas empezaban con un «hola». Incluso los desconocidos lo hacían.

Lamentablemente, ella se estaba convirtiendo en una extraña. Más y más cada mes.

—Hola —dijo Daniel, con el corazón hundido. Caminó por el pasillo, con los ojos mirando a la izquierda y a la derecha, esperando que ninguno de los otros agentes que pasaban por allí pudiera ver su estrés. Un entorno de oficina en el que todo el mundo estaba entrenado para leer el lenguaje corporal dificultaba las llamadas telefónicas en privado. Daniel se dirigió al baño.

—Hola —respondió Verónica con evidente impaciencia—. Te he preguntado si tienes los papeles.

—Un momento. Estoy en el pasillo. Espera.

Daniel se apresuró a ir al baño más cercano, solo para ver a un tipo entrar justo delante de él.

«Ya no hay privacidad».

Entre el baño de hombres y el de mujeres estaba la puerta del baño para discapacitados. Mirando para asegurarse que nadie miraba, entró allí y cerró la puerta.

Era una habitación pequeña con un solo inodoro. Se sentó en la tapa, se apoyó en la barandilla y dijo:

—Sí, tengo los papeles. No los he leído.

—Porque estás demasiado ocupado con un caso —dijo Verónica como si ya lo hubiera dicho mil veces. De hecho, lo había hecho.

—No, es porque sé lo que dicen y no quiero firmarlos.

Suspiro profundo.

—Mira, Daniel. Puedo conseguir el divorcio con o sin tu consentimiento. Estoy tratando de ser amable aquí.

—¡Y yo estoy tratando de salvar nuestro matrimonio!

—Llevas años de retraso para eso.

—Nunca es demasiado tarde —dijo Daniel, consultando su reloj. Tenía que coger un avión y apenas tenía tiempo para llegar a casa, hacer la maleta y llegar al aeropuerto. Esos canallas no le habían dado suficiente tiempo para luchar contra esto.

—Vamos, Daniel. Solo firma los papeles. He sido muy generosa con los pagos de la pensión alimenticia.

Lo fue. Ese no era el punto, sin embargo. Él quería una esposa, no una ex.

—Mira, cariño, sé que hemos tenido problemas, pero podemos resolverlos. No queremos desperdiciar ocho años…

—Siete y medio.

Daniel rechinó los dientes. Verónica era profesora de matemáticas en Georgetown. Siempre precisa. Siempre analítica. Siempre corrigiéndole.

—Lo que sea. La cuestión es que no queremos tirar eso.

Otro profundo suspiro.

—Quiero seguir adelante. No me estoy haciendo más joven.

—Sí, sobre eso. Hablé con la agencia de adopción y…

—Ya hemos tenido esta conversación.

—Sí, pero escucha. Dicen que pueden conseguirnos un bebé en menos de un año. Dicen que nuestros ingresos y mi carrera en las fuerzas del orden hacen que tengamos prioridad.

—No quiero el bebé de otra persona. Quiero el mío propio.

—Un bebé es un bebé. ¿Qué diferencia hay?

—¡Por qué los hombres siempre dicen eso!

Daniel se maldijo en silencio. Había metido la pata. Ya lo había dicho una vez y Verónica había estallado, y ahora había vuelto a meter la pata.

Por un momento hubo silencio, luego Verónica continuó, con la voz vacilante.

—Estoy cansada de esto, Daniel. Estoy cansada de que te escapes a los casos todo el tiempo. Estoy cansada de que no entiendas por qué quiero un bebé. Estoy cansada de que seas tan insensible.

—No soy insensible. Estoy tratando de darte lo que quieres.

Pausa.

—No puedes.

Verónica colgó.

Daniel se desplomó en el inodoro, colgando la cabeza.

—No es justo —susurró.

Se quedó sentado, mirando al suelo, resistiendo el impulso de golpear su cabeza contra la pared.

Daniel miró su reloj.

—Mierda —murmuró.

Se recompuso y abrió la puerta, para encontrarse con una agente en silla de ruedas al otro lado.

Ella frunció el ceño—. Este baño es para discapacitados.

—Bueno, mi mujer siempre dice que soy un lisiado emocional.

Su ceño se frunció—. No me gusta ese término.

—Échale la culpa a ella —espetó—. Tengo que coger un avión.

* * *

El equipo de CSI ya había entrado y salido de la escena del crimen. Ahora todo lo que quedaba era el busto roto y un contorno de tiza mostrando donde Ted Peterson había yacido ahogado en su propia sangre.

Un charco seco de esa sangre, asquerosamente grande, ocupaba gran parte del rellano de la escalera.

Daniel estaba junto a un detective de homicidios de Filadelfia y el director del museo. El detective de homicidios Philip Fish era un hombre mayor y encorvado con un aspecto triste y cansado. Su rostro hundido bajo las pesadas cejas tenía un aspecto golpeado, como si la vida lo hubiera apaleado hasta el suelo y, una vez allí, lo hubiera pateado.

En otras palabras, tenía el mismo aspecto que Daniel.

El director del museo, un tal Sr. Farnsworth (no ofreció el nombre de pila), era un hombre corpulento de mediana edad, con cara rubicunda y traje de diseño. Olía a riqueza heredada y a whisky escocés de treinta años.

—Así que comprobamos los antecedentes de Peterson —le dijo el detective Fish—. Casi siempre era reservado. No tenía enemigos conocidos. Sin condenas ni arrestos. No se encontró nada ilegal en su apartamento.

—Era un hombre tranquilo —dijo el director del museo Farnsworth—. No era muy educado, por lo que este trabajo parecía un poco erróneo para él, pero era un empleado de confianza. Le gustaba a todo el mundo.

—¿Qué hay de su historial en Internet? —preguntó Daniel al detective de homicidios de Filadelfia.

—Cibercrímenes está buscando en su historial de Internet ahora mismo —respondió el detective Fish—. Aunque dudo que encontremos algo, a juzgar por lo que dicen sus amigos y vecinos.

El director del museo negó con la cabeza.

—No encontrarán nada. Era un hombre muy tranquilo. Fred no haría daño a una mosca.

—Ted —corrigió Daniel, y se volvió hacia el detective—. ¿El CSI consiguió algo?

El detective se encogió de hombros—. Este es un lugar público. Esa barandilla de ahí está cubierta de huellas. También recuperamos muchas muestras de pelo y piel. A menos que atrapemos a un sospechoso, todas esas muestras no servirán de mucho, y cualquier abogado defensor medianamente decente se limitaría a decir que el tipo visitó el museo.

Daniel gruñó. Ese era siempre un problema con los asesinatos en lugares públicos.

—¿Qué hay de la puerta por la que entró?

—Ahí tuvimos algo de suerte. El césped que cruzó acababa de ser regado, así que se ensució un poco la suela de sus botas. Tenemos una huella en el umbral. También, un par de copos de arcilla. El CSI no tiene claro si había estado trabajando con arcilla o si había estado caminando por un lugar con arcilla como un cauce seco. Sabrán más cuando lo pasen por el laboratorio.

—Bueno, eso es algo al menos —Daniel se volvió hacia el director—. Sr. Farnsworth, ¿está seguro de que no se ha robado nada?

—Bastante seguro. Hicimos un inventario completo. Lo único que se rompió fue este busto, que no tiene ningún valor real. Es un busto de yeso hecho en los años 30 por un estudiante de arte, que lo donó al museo. Es de Edward Gibbon. Fue el autor de…

—La decadencia y caída del Imperio romano. Lo he leído.

El Sr. Farnsworth parecía sorprendido. Daniel trató de ocultar su irritación. ¿Por qué todo el mundo pensaba que la gente de las fuerzas del orden era semianalfabeta?

Daniel dio una lenta vuelta alrededor del busto roto, teniendo cuidado de no pisar la gigantesca costra que una vez fue la sangre vital del pobre Ted Peterson.

—Así que este busto no es valioso —dijo Daniel.

—No en ningún sentido real —dijo el director—. De hecho, de todos los objets d’art del museo, el asesino eligió destruir el de menor valor.

Daniel le lanzó una mirada molesta. Puede que Daniel fuera educado, pero no le gustaba la clase de gente que utilizaba términos extranjeros como «objets d’art» en una conversación informal. Le daban ganas de darles una patada en los testículos, como diría su compañera.

O ex compañera, como pensaba el FBI.

Se les vendría otra cosa.

Algo extraño le llamó la atención. Dos de las piezas más grandes mostraban que había habido un espacio hueco dentro del busto.

Se puso en cuclillas para ver mejor.

—Este busto estaba hueco —dijo Daniel.

El Sr. Farnsworth se encogió de hombros.

—Los bustos de yeso suelen estar huecos. Es un material frágil y hacerlo hueco con un poco de cableado u otra armadura en el interior refuerza la matriz.

—No hay armadura en el interior.

—Eso no siempre es necesario. Es de tamaño natural, y solo un busto. Una estatua completa lo requeriría.

Daniel la estudió un momento más, inclinándose hacia ella. Había un pequeño punto en el lado liso de una parte del hueco, brillante y verde, de apenas medio centímetro de diámetro.

—¿Qué es eso? —preguntó Daniel.

—Ni idea —dijo el detective Fish, mirando por encima del hombro.

El director del museo, Farnsworth, incapaz de pensar en algo inteligente, no dijo nada.

—Lo llevaremos al laboratorio —dijo el detective—. Oye, ahí hay otro.

Señaló otro fragmento que tenía un punto idéntico.

Daniel hizo un gesto de agradecimiento al detective, y luego se movió alrededor del busto, estudiándolo desde todos los ángulos, especialmente los restos del quiste que había estado en su interior, y encontró varios puntos más idénticos.

—Eso es inusual —murmuró Farnsworth.

—¿Qué? —preguntó Daniel.

El director del museo señaló la base del busto, que se había roto en dos mitades.

—No hay ningún agujero en la base. Cuando un busto de yeso tiene un núcleo hueco, siempre hay un agujero en la base. El artista trabaja el yeso alrededor de un núcleo con forma pegado a una superficie de trabajo, y eso deja un agujero en la base que no se ve cuando el busto está de pie.

Daniel, en cuclillas cerca de la base, se golpeó distraídamente el pulgar contra la rodilla. Sintió ese delicioso pinchazo de excitación que siempre sentía cuando había descubierto algo importante.

—Así que quien hizo este busto no quería que nadie supiera que era hueco. Y apuesto mi huevo izquierdo a que las pequeñas manchas que vi fueron hechas por lo que sea que había dentro. Me parece que su asesino sabía algo de su colección que usted no sabía.

Farnsworth parecía insultado.

Daniel se puso de pie—. Parece que hemos terminado aquí.

—¿Quién cree que asesinó a Fred? —preguntó Farnsworth.

Daniel lo fulminó con la mirada.

—Se llamaba Ted.

Farnsworth parpadeó y dio un encogimiento de hombros casi imperceptible. Daniel le dio la espalda.

Mientras el detective Fish embolsaba los fragmentos del busto, Daniel se movió por el museo, siguiendo los pasos del guardia de seguridad. Recorrió un camino establecido por el museo que el director le había indicado a Daniel, por lo que lo más probable es que hubiera pasado por la sala del Renacimiento italiano en último lugar, y antes por el Gran Salón.

Daniel había mirado algunas fotos del vestíbulo en Internet mientras esperaba para embarcar en su vuelo, pero eso no le preparó para el elevado techo con sus intrincados arcos pintados de oro y azul de nudos celtas, su colección de armamento medieval y sus impresionantes vidrieras que brillaban bajo la radiante luz del sol de una tarde de primavera sin nubes.

Probablemente el lugar estaba lleno en un día normal, pero como el museo había cerrado a causa del asesinato, tenía la sala para él solo. Estaba silencioso aquí. Tranquilo. Al pobre Ted Peterson probablemente le encantaba pasear por estos pasillos por la noche. El detective dijo que su apartamento estaba lleno de libros de historia y arte. A pesar de lo que pensaba el imbécil del director, Daniel supuso que Ted probablemente conocía todos los objetos de este lugar.

¿Había sabido que el busto de Edward Gibbon era hueco?

Probablemente no. No había forma de saberlo con solo mirarlo desde fuera. Y Daniel apostaba a que lo que fuera que se escondía en el quiste no había sonado al mover el busto, suponiendo que alguna vez se hubiera movido desde su donación hace más de un siglo. Había suficientes puntos de contacto en el interior del quiste como para que el objeto estuviera probablemente pegado en su sitio. Probablemente nadie relacionado con el museo habría sabido que había algo escondido en su interior.

Entonces, ¿cómo lo había sabido el asesino?

¿Y por qué matar al guardia de seguridad? El asesino no había alertado a Peterson cuando irrumpió en el edificio, o el asesinato habría tenido lugar en la planta baja. En cambio, lo más probable es que el asesino rompiera el busto para recuperar lo que había dentro, y Peterson acudiera corriendo.

Así que Ted Peterson no sabía que el asesino había entrado en el museo hasta ese momento. Sin embargo, el asesino debía saber que había un guardia de seguridad en el lugar. Había venido demasiado bien preparado para no hacerlo. Conocía la distribución y el sistema de seguridad. Este viejo edificio, con todas sus habitaciones y escaleras, ofrecía varios sitios de escondites. El asesino podría haber esperado a que Peterson pasara por allí en una de sus rondas, haber esperado a que Peterson estuviera en el otro extremo del edificio, y entonces haber destrozado el busto. Es posible que Peterson ni siquiera se enterara, y aunque lo hiciera, el asesino podría haber desaparecido mucho antes de que el guardia de seguridad apareciera.

No había ninguna razón para matar al guardia de seguridad, lo que significa que el asesino quería matarlo.

Entonces, ¿qué era más importante, robar lo que había dentro del busto o matar al hombre que lo custodiaba? ¿O eran dos mitades del mismo objetivo?

El robo en los Cloisters había sido similar. En esa situación, había dos guardias de seguridad, uno en los terrenos y otro en el interior. El asesino había esperado a que el guardia de seguridad exterior estuviera al otro extremo de la propiedad antes de entrar. Luego había desactivado las cámaras, forzado la cerradura y desactivado el sistema de seguridad.

Después, los movimientos del asesino no estaban claros, pero acabaron irrumpiendo en una vitrina que contenía una estatuilla de marfil, partiendo la estatuilla por la mitad, y luego matando al guardia de seguridad que estaba cerca. Probablemente cuando el guardia oyó el ruido y acudió a investigar.

Curiosamente, ambos guardias de los Cloisters llevaban walkie talkies. El guardia interior no había llamado por radio a su compañero, lo que significa que no tuvo tiempo de hacerlo. Una vez más, el asesino había estado en un edificio grande con muchos lugares para esconderse y había esperado a que el guardia estuviera cerca antes de matarlo. Podría haber evitado al guardia por completo, pero en lugar de eso eligió añadir el asesinato a la destrucción de la propiedad.

¿Por qué?

Daniel abrió su maletín y sacó el informe de los Cloisters, hojeando las fotos de la estatuilla de marfil. Mostraba a una Virgen María sosteniendo a un niño Jesús, partido por la mitad, probablemente al golpearlo contra la base de la vitrina. La descripción escrita por el investigador en el lugar de los hechos decía que databa del siglo XIV.

Eso lo haría valioso, aunque difícil de vender, ya que era fácilmente identificable. Por supuesto, en el sórdido mercado de las antigüedades había muchos clientes dispuestos a comprar artefactos robados para sus colecciones privadas.

Pero el asesino no lo había robado. Lo había roto. También había roto un busto de yeso sin valor alguno.

Cuando Daniel pasó la página a la siguiente fotografía, sintió los ojos desorbitados.

Había un agujero en la parte inferior de la estatuilla.

No parecía muy grande, pero parecía perforado más que el resultado de una rotura. ¿Qué hacía eso ahí?

Dos objetos de museo con agujeros en su interior rotos por el mismo asesino. Era demasiada coincidencia para ser una casualidad. Estaba buscando algo.

Pero el agujero en la estatuilla de la Virgen María parecía diminuto, menos de un cuarto de pulgada de diámetro. ¿Podría realmente esconder algo ahí, y mantenerlo oculto?

Daniel no tenía respuesta a eso. Todas las giras europeas a las que le había llevado mamá y su título universitario no le bastaban para dar soluciones a este enigma.

Necesitaba encontrar un experto.