PRÓLOGO
1273 Words
PRÓLOGO
Museo Glencairn, Bryn Athyn, Pensilvania
Medianoche
Ted Peterson caminaba por el Gran Salón, sus zapatos resonaban en la oscuridad mientras movía el haz de su linterna. El siguiente mes serían ya veinte años en el trabajo, y todavía no podía superar la belleza de este lugar.
El Gran Salón estaba construido de forma que parecía una sala de banquetes palaciega de la Europa medieval. La luz de la linterna de Ted jugaba sobre un par de estatuas de santos y algunos muebles centenarios de terciopelo y caoba antes de subir al balcón donde, a lo largo de la pared, colgaban varios tipos diferentes de armas de asta. Ted conocía los nombres de todas ellas. Alabarda. Guja. Espetón. Su luz se dirigió hacia el techo, la oscuridad del vasto espacio se tragó el rayo para permitir solo la sombra de los arcos góticos y las vigas de madera.
Su luz se movió hacia abajo, recorriendo el afilado filo de una espada Zweihander alemana casi tan larga como su propia estatura de 1,70 metros, antes de dirigirse a las elegantes vidrieras tripartitas.
Ted se detuvo antes de llegar a ellas y dejó escapar un suspiro. Durante el día, con la luz que entraba, los santos en ellos brillaban con un color impresionante y el suelo del gran salón estaba alfombrado con un patrón de arcoíris.
Jugó con la luz sobre las figuras, captando un tenue destello de la luz que sabía que vería en el glorioso amanecer de mañana, y sonrió. Siempre se aseguraba de estar en el Gran Salón al amanecer.
El guardia de seguridad se dirigió al exterior del Gran Salón, continuando su ronda. Se detuvo ante un marfil otomano en su vitrina. Era la portada de algún libro del siglo X, el volumen mismo había desaparecido hace tiempo, dejando solo su gloriosa cubierta. Una crucifixión delicadamente tallada estaba enmarcada con un borde de esmalte colorido y filigrana de oro, una obra maestra del arte prerrenacentista. El haz de luz de su linterna hacía que el marfil centenario pareciera casi translúcido y brillara sobre el esmalte de colores y el oro.
¿Y llamaban a esta época la Edad Media?
Ted sonrió. De los más de 8.000 objetos del museo, este era uno de sus favoritos. ¡Qué detalle! Se había invertido tanto trabajo y arte en él.
Podría dar una conferencia de una hora sobre esta pieza. De hecho, podría hacer lo mismo con la mayoría de los objetos de este museo gracias a los años de entusiastas lecturas y a unos cuantos preciosos viajes que había conseguido pagar escatimando y ahorrando de su escaso sueldo.
Sí, este trabajo estaba muy mal pagado. Al menos no tenía esposa ni hijos que mantener. Y al menos su espíritu, y sus ojos, eran ricos.
¿Cómo no iban a serlo en este lugar?
Si al menos lo hicieran docente. Estaba más que calificado, excepto por el hecho de que solo tenía una educación secundaria. A la junta directiva solo le importaba el trozo de papel, no la persona que había detrás.
Y, a decir verdad, nunca se le había dado bien el trato con la gente. Nunca se le ocurría qué decir, y cuando decía algo, le salía mal. Ted Peterson se sentía más a gusto en los museos que en los bares, más cómodo leyendo que socializando. Dudaba de poder mantener una audiencia, incluso una interesada.
Nunca sería más que un vigilante.
Ted suspiró. Oh, bueno. Al menos podía trabajar en un lugar de belleza e historia.
Un estruendo lejano le hizo volverse, sintiendo el corazón latir con fuerza. Sonaba como si viniera de la escalera este. Se apresuró a ir en esa dirección, con la adrenalina a flor de piel. En todos los años que llevaba aquí, solo había tenido que enfrentarse a intrusos una vez, cuando unos chicos de la escuela local habían entrado por una apuesta. Estaban tan asustados cuando los atrapó que pasó la mayor parte de los diez minutos que tardó la policía en llegar tratando de calmarlos.
¿Podrían ser más niños? ¿O tal vez un ladrón de verdad esta vez? Sintió miedo, pero también un sentimiento de protección. Si era un ladrón, el tipo tendría que enfrentarse a Ted Peterson.
Con el corazón latiendo rápidamente, atravesó la sala del Renacimiento italiano, su luz zigzagueando sobre delicados cuadros de la Virgen María y elaborados bronces de temas clásicos hasta llegar a la escalera.
Y se detuvo.
No había nadie a la vista.
Pero en la cabecera de la escalera había un pedestal que normalmente sostenía un busto de yeso del gran historiador Edward Gibbon. Ahora el busto yacía en el suelo de mármol, destrozado en un montón de pedazos.
Ted se quedó escuchando un momento. Ni un solo ruido.
Alumbrando con su linterna a su alrededor y sin ver a nadie, se acercó de puntillas al busto roto. Había algo extraño en él.
Se acercó, parpadeando con confusión. El busto estaba hueco. Pudo ver por una parte de la parte superior de la cabeza y un gran trozo de un lado que había habido un espacio en el interior, del tamaño de un libro de bolsillo.
—Has tardado bastante.
El suave susurro procedente de la sala del Renacimiento italiano le subió el corazón a la garganta y le hizo girar.
Dio un par de pasos vacilantes hacia delante y alumbró con su linterna toda la habitación que acababa de atravesar. No había nadie, ni lugar donde esconderse. No había nadie cuando pasó hace unos segundos, y tampoco había nadie ahora.
Pero la voz había venido de aquí.
Había algo más extraño en esa voz. Había sonado como un niño, un niño pequeño.
Un paso suave detrás de él.
Antes de que pudiera girarse, un fuerte brazo le sujetó los dos brazos a sus costados y sintió el frío y afilado filo de un cuchillo contra su garganta.
—Los sonidos pueden ser engañosos —dijo una voz ronca en su oído.
Ted tembló, más por la voz que por el fuerte brazo o incluso el cuchillo. Oyó la locura en esa voz.
—Por favor —tartamudeó Ted—. No he visto tu cara. No puedo identificarte.
—Nadie lo hace nunca.
—Solo vete. Por favor. Tengo familia.
En realidad, no la tenía. No tenía esposa. No tenía hijos. Una hermana en otro estado con la que apenas hablaba. Apenas tenía amigos. Siempre había sido un poco recluso. Por eso se ofreció para el turno de noche. Para estar solo. Estar cómodo. Pero tal vez eso había sido un error. Tal vez debería haber intentado más. Haber llegado más lejos.
—Hágase tu voluntad —entonó la voz en un rudo graznido.
Ted Peterson sintió que el cuchillo se clavaba en su garganta en un frío corte de dolor. La sangre caliente brotó de la herida abierta. Se atragantó con ella, jadeando por una respiración que no llegaba. Su inhalación desesperada produjo un sonido de succión enfermizo a través de la brecha en su garganta. Sus pulmones se llenaron de sangre. Ted se estaba ahogando.
Sus piernas cedieron. El hombre lo soltó y Ted cayó al suelo. Lo único que sintió ahora fue dolor y arrepentimiento.
La penúltima cosa que Ted Peterson vio a la luz de su linterna al caer junto a él fue un par de botas negras cubiertas de barro rojo brillante. ¿Qué era lo que brillaba en la mancha de barro? Algo brillante, como motas de oro.
Luego, sus ojos debilitados bajaron, y lo último que vio fue el charco de su propia sangre que se expandía.
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