DAVID
A paso lento cruzo el umbral.
Estoy peor que un adolescente inseguro y más nervioso que un niño que acabó de cometer una travesura.
Tengo el estómago hecho un nudo, la cabeza comprimida y el pecho ardiéndome.
Estoy que me desbordo de emoción pero también del miedo.
Acorto las distancias hacia el pequeño living comedor del departamento de Charlotte y retengo el aire en mis pulmones cuando veo a mi hijo sentado, con una pierna cruzada sobre la otra, las manos cerradas en puños y la mirada puesta en mí.
Siento que no puedo respirar, que quiero llorar, que mi corazón dice una cosa y mi cuerpo otra completamente distinta.
No puedo hablar, tampoco moverme, ni siquiera gesticular. Mis ojos se empañan y empieza arderme la nariz. Me contengo de derramar lágrimas.
David Henderso
