MUTOLO
Mutulo rondaba los setenta años. Era delgado, huesudo, y lo conocí en los pasillos de la facultad, poco antes de licenciarme.
Lo había visto algunas veces ir a las clases, en las tardes frías y me preguntaba quién era.
Había pensado que querría licenciarse. Muchos lo hacen. Una vez que se jubilan, con mucho tiempo libre a su disposición, los hijos ya colocados, y todo lo demás, quizás se dedican a retomar algunos viejos temas que interrumpieron, quizás una licenciatura que no acabaron por diversos motivos.
Pero un día comprendí que no era el caso de Mutolo.
Para empezar no tenía con él un libro, ni un cuaderno para los apuntes o algo parecido.
Se cuidaba, tenía dignidad. Vestido casi siempre de la misma manera. No miraba jamás a nadie a los ojos ni siquiera cuando era observad
