CHAPITRE XIII
La mort froide« C’est étrange, murmura Ridolin ; si je ne me voyais pas appuyé sur l’angle de cette dure et cahotante calèche, les côtes rudement caressées à chaque soubresaut par sa diablesse d’armature de fer et de bois, qui doit remonter au moins au siècle du Grand Roi, je jurerais que je suis sur mer, balloté par les vagues, et que je vogue pour des pays inconnus !… »
Il écarquillait les yeux, s’efforçant de se reconnaître, et persuadé que le chemin qu’il faisait en ce moment, il l’avait déjà fait une première fois, lors de son arrivée à Camaret. Il reprit, avec conviction :
« Mais oui, voilà cette montée du Ménez Hom, que ce damné bidet de Bretagne, si maigre et si efflanqué, a gravi tout d’une haleine et qu’il escaladait comme une chèvre. Pour venir de Châteaulin il
