CHAPITRE III
L’incendie sous les cendresToutouic la la, mon petit enfant,À te bercer, petit mignon,Ta mère est ici, mon bel enfant,À te bercer, petit chéri !…C’était comme du fond d’un passé à demi oublié que ces lointains mots de rêve flottaient dans la mémoire d’Anne de Coëtrozec, des mots qu’elle avait sus et qui avaient pendant longtemps disparu.
Soudain voici qu’ils revenaient nets, significatifs, avec une précision telle que l’air monotone bourdonnait à ses oreilles en une sorte de bercement connu, souvent savouré, tendre et plaintif ;
Toutouic la la, mon petit enfant…Où donc, quand donc avait-elle déjà entendu cette cantilène naïve, et comment croyait-elle en sentir encore aussi vivement le frôlement caresseur ?
Et voilà que ses paupières se soulevant, les yeux de la jeune fille
