Inevitable

Capítulo 5

CINCO

El policía no sonrió. Se sentó detrás de su escritorio en la oficina con aire acondicionado, ligeramente inclinado hacia adelante, repasando el informe que la Guardia Civil había hecho después de su llegada al lugar. Muy pronto llegaron otros. Tarea pesada. Policía Nacional. Chicos grandes, de aspecto malo. Incluso más cruel que la Guardia.

Después del asesinato, Chaise salió del coche y se sentó a un lado de la carretera, marcó el número en su móvil. Su español era bueno y no hubo malos entendidos. A los cinco minutos llegaron. En la pausa, Chaise hizo otra llamada a Angelina. Sin ningún preámbulo, lo expresó simple y llanamente: “Hola. Tengo un problema".

"Oh Dios, no me digas que es el auto".

"No. Peor. Mucho peor". Trató de mantener su voz plana, vacía de emoción. Se estaba volviendo más difícil. La conmoción empezaba a hacer efecto ahora y le temblaba la mano. "Recogí a un tipo. Él está muerto".

Un silencio, mientras que las palabras daban en el blanco. "¿Muerto? ¿Qué quieres decir? ¿Como un ataque al corazón o algo así?".

"No. Quiero decir que lo maté. Le disparé. Y está muerto. Tieso".

"Oh, Dios mío".

Esa vocecita, envuelta en un terror total, se quedaría con él durante mucho tiempo.

La puerta de la oficina se abrió, sacando a Chaise de su ensueño. Un cazador de hombres entró nerviosamente con los ojos muy abiertos, vio a Chaise, sonrió y se sentó. Extendió su mano pequeña y pegajosa. "Leonard Phelps. Funcionario consular. Lo siento, me pidieron que entrara. Usted es…". Estudió una página en un pequeño cuaderno n***o, "¿El Sr. Chaise?", Chaise asintió. "Bien". Abrió su maletín y, como si notara por primera vez al oficial de policía que lo esperaba detrás del escritorio, lo saludó con un brusco, "Buenos Días, Señor Domingo". Domingo gruñó, pero no levantó la vista de sus papeles. Phelps suspiró y miró a Chaise. "No es bueno, esto". Sacó un trozo de papel y lo leyó. "Me enviaron un correo electrónico con los detalles. Pensé que lo dejaría todo, ya que es un poco, ya sabe, difícil".

"Maté a un hombre, señor Phelps".

"Sí. Precisamente". Phelps forzó una sonrisa de nuevo, pero parecía más como si estuviera sufriendo. "Estoy aquí para brindarle asesoramiento, asistencia, traducir cualquier jerga técnica que no comprenda, pero no para representarlo legalmente. ¿Entiende?". Chaise asintió. "¿Tiene abogado aquí en España?".

"Tengo al tipo que hizo el trabajo para la compra de nuestra casa".

"Ah. Bueno, sí. Supongo… tendrá que darme su número. Puedo llamarlo por usted".

"No me han acusado formalmente de nada, señor Phelps. No me han arrestado".

"No". Volvió a mirar su hoja. "¿Realmente no? Ya veo… Bueno, en ese caso…".

Con una repentina explosión de movimiento, Domingo arrojó su carpeta y se reclinó en su asiento, con los ojos fijos en Chaise. "Entonces, señor Chaise. Dice que este hombre lo detiene y se sube a su auto. Luego saca una pistola y luchan. Entonces le dispara".

Chaise fue directamente a la explicación, sin pausa. "Se disparó en la lucha. Bien pude haber sido yo quien recibiera un disparo".

"Sí, lo entiendo. Pero, ¿por qué tenía un arma?".

"No tengo idea".

"Creo que hay un problema con el arma".

Chaise frunció el ceño. "¿Un problema? No entiendo".

Los ojos de Domingo se posaron brevemente en Phelps. "¿Cómo se dice forense en inglés?".

Phelps tragó saliva y le dio a Chaise la traducción.

Chaise parpadeó. "Era su arma, si ese es el problema".

Domingo sacudió la cabeza, la sonrisa persistió. "No. No es eso. El problema es esta pistola, creo. Puede que me equivoque, ¿comprende ?, y los forenses me dirán si lo estoy, pero esta pistola se usó hace unos siete u ocho días en el tiroteo de otro hombre, Daniel Leary. ¿Lo conoce?".

"No, no puedo decir que sí".

"¿No lee los periódicos, el ‘Sur’ en inglés, quizás?".

"Rara vez".

"Se informó en la edición del viernes. Que fue baleado frente a una docena de testigos. Uno de ellos era un policía, que estaba de vacaciones. De Bradford. Muy observador. Él nos contó sobre el pistolero, lo que vestía, su rostro, incluso sus zapatos, y la pistola. Creo que es la misma pistola, señor Chaise".

"Ya veo. Pero todas se ven bastante iguales hoy en día".

Con una ceja levantada. "Sí. Pero hacen diferentes sonidos. El policía conocía el sonido. Estaba asignado en armas de fuego… eh…". Volvió a mirar el archivo, pasando su dedo regordete por las palabras. "Sí, Unidad de Respuesta Armada". Se frotó la barbilla. "Tenemos unidades similares, pero quizás necesitemos una para Benamargosa”.

El silencio cayó como una losa de hormigón sobre la habitación. A Chaise no le gustó la implicación de las palabras del hombre, pero decidió permanecer callado. Fue Phelps quien se recuperó primero. "Con respeto, parece que nos estamos desviando del camino, por así decirlo. Señor Domingo, ¿desea arrestar al señor Chaise?".

"No". Domingo se puso de pie. Era un hombre de baja estatura, con una gran llanta de repuesto alrededor del abdomen, los pantalones caídos y la chaqueta tensa sobre los hombros. Hizo un gesto hacia la puerta con la mano. "Pero quisieramos volver a hablar con usted, señor Chaise. Por favor, deje su pasaporte en el escritorio".

Chaise hizo una mueca de dolor y quiso protestar, pero sabía que sería inútil. Salió, dejando que Phelps murmurara algo a Domingo antes de unirse a Chaise junto al escritorio principal mientras firmaba un formulario y entregaba su pasaporte. Ambos salieron a grandes zancadas hacia la intensa luz del sol. Phelps luchó por meter los papeles en su maletín. "Bueno, eso no salió tan mal, ¿verdad?".

"¿Crees que no? Tienen mi pasaporte, señor Phelps".

"Procedimientos. Creo que el punto es, para ser perfectamente franco, que él cree su historia".

"¿Historia? No es una historia, señor Phelps, es la verdad".

"Oh, sí, no quise decir…". Chaise se alejó a paso rápido, lo que obligó a Phelps a correr para alcanzarlo. "Señor Chaise, por favor, si pudiera…". Chaise se detuvo y esperó. Phelps ya estaba sin aliento y solo había recorrido menos de veinte metros. "No estoy acostumbrado a este calor. Solo llevo aquí dos meses. Lo siento".

Chaise suspiró y se cruzó de brazos. "¿Por qué está aquí exactamente, señor Phelps? No se lo pedí; la policía no mencionó que usted estaba invitado, y ciertamente no necesitaba su traducción. ¿Quién se puso en contacto con usted, señor Phelps, y le ordenó que fuera a la comisaría?".

"Le ruego que me… bueno, obviamente, fue el señor Domingo".

"No, no lo hizo". Chaise miró hacia otro lado, la ira se estaba gestando. "Fue Londres. Mi nombre salió por el cable y alguien, en algún lugar, entró en pánico. Eso es todo, ¿no es así?".

"Yo…". Phelps sacó un pañuelo y se secó la frente sudorosa. "Dios mío, no he dado una muy buena impresión, ¿verdad?".

"¿Quién lo contactó?".

Phelps tragó saliva. "Uno de mis colegas. De Madrid".

"¿La embajada? Eso fue rápido".

"Como dijo, su nombre llegó por el cable. ¿Quién es usted, señor Chaise? Pensé que era un agente inmobiliario".

"¿Tiene un auto?".

"Por supuesto, pero…".

"Bien, puede llevarme a casa. Han incautado el mío".