La chèvre brune est là, pas très loin, quelque part, empêtrée par sa peur dans un entrelacs de buissons et de ronciers. Au lieu de fuir vers la plaine, à découvert, et en plein désarroi, elle s’est jetée elle-même dans le piège du bois. Hurlou la pressent, la devine, la sent vulnérable, la guette, la sent proche. Ses forces se rassemblent dans une impulsion toute prête, ainsi qu’un ressort bien tendu qui gonfle sa nuque, ses épaules, ses jarrets. Il peut encore maîtriser son impatience. Il sait qu’il faut attendre…, attendre que la proie s’engage dans un espace plus libre, plus ouvert, plus accessible.
Le soir tombe vite sous les frondaisons. Petit à petit, ses pupilles se dilatent et reçoivent les dernières clartés retenues par la chaleur des choses, comme des halos. Les contours se peig
