Dans la fumée bleueLa femme aux ongles peints sent le géranium,La résine, le térébinthe et la jeunesse.Elle fait grésiller et tourner l’opium,Ce grillon ténébreux dans le champ des ivresses. Elle est un caillou blanc, une rose qui luitDans le parterre noir où croissent les fumées.C’est un corps de soleil remuant de la nuit,Un sureau délicat aux branches parfumées. La femme aux cheveux courts, à la tête de mortSur l’os long de son bras pose en rêvant son crâne.Dans la clarté rougeâtre elle a l’air d’un remordsQui, sorti du passé, touche l’âme et la fane. Elle rit et l’on voit ses dents se déchausser.Elle regarde avec deux trous profonds et vides.Hors du peignoir jaillit son corps maigre et glacé,Ainsi que d’un suaire, en une horreur splendide. Tu mêles savamment les êtres, opium !C’est par
