VII
Depuis longtemps déjà l’Aurore aux doigts de rose avait entrouvert les portes de l’Orient ; – en d’autres termes, il était environ neuf heures du matin, lorsque mon neveu Charles Fortin vint sonner à ma porte et me tira d’un doux sommeil.
Ce n’est pas la sonnette qui m’éveilla, ni Charles, mais la voix perçante de Véturie qui criait à voix basse (vous connaissez cette manière mystérieuse de crier au moyen de laquelle on fait entendre à un malheureux tout ce qu’on paraît vouloir lui cacher. Le malheureux, en cette occasion, c’était moi, dont elle feignait de vouloir respecter le sommeil) :
– Comment, c’est vous, monsieur Charles ! Pas possible ! On vous croyait mort depuis quatre ans ! Votre pauvre défunte mère en a eu bien du chagrin. C’est de ça qu’on l’a enterrée, la pauvre chère
