I
Une belle journée d’automne ; un de ces jardins de presbytère proprets, mystiques, sis à l’ombre même de l’église et dont les fleurs ont comme un parfum vague d’encens. Les oiseaux y chantaient leur messe sous les chasubles d’or que leur faisaient les feuilles jaunies. Le fond de la grande avenue de tilleuls s’ouvrait sur le rayonnement pâle d’un soleil au disque blanc pareil à un ostensoir. Les dahlias rouges penchaient leurs têtes sous la brise comme des enfants de chœur qui chuchotent. La mélancolie du ciel descendait dans les moindres choses, et les dernières roses trémières avaient des recueillements exquis de dévotes. Chaussé de souliers d’étoffe noire sous lesquels le sable des allées criait à peine, coiffé d’un bonnet carré que bordait d’hermine l’argent crespelé de ses cheveux,
