II
– Eh bien, votre mari, toujours impie, ma pauvre ? fit-il benoîtement à sa paroissienne.
– Hélas ! oui, monsieur le curé, répondit la petite femme toute ridée sous sa coiffe noire et en ramenant, par un geste de pudeur inutile, sur le néant de sa gorge, les bouts d’un fichu de cotonnade à ramages.
– Il lui faudrait faire toucher, par ruse, la relique de notre saint, laquelle en a converti de plus incrédules que lui.
– Bon Dieu ! si on la lui présentait, il serait homme à s’asseoir dessus par mépris. Il m’en a menacé lui-même.
– S’asseoir dessus ! Le feu du ciel lui consumerait la face, plutôt que de tolérer un tel sacrilège.
– Ce n’est pas d’ailleurs de lui, monsieur Bernadou, que je viens vous parler.
– De vous, Victoire ? Ne vous êtes-vous pas confessée il y a deux jours seulem
