Der Letzte Sitzplatz Auf Der Hindenburg

Kapitel 4

Kapitel 4

Zeitrahmen: 31. Januar 1944. U.S. Invasion der Insel Kwajalein im Südpazifik

William Martin warf einen Blick auf seinen Kumpel. "Bist du in Ordnung, Keesler?"

Private Keesler duckte den Kopf, als ein weiteres japanisches Geschoss die Seite ihres Higgins-Bootes traf. "Ja, sicher, mir geht's prima."

Martin stand auf und blickte über den Rand des Landungsbootes.

Ein japanisches Maschinengewehr eröffnete das Feuer, und vier Kugeln prallten an der Stahlreling des Bootes ab.

"Gefreiter!" Leutnant Bradley brüllte vom Bug des Landungsbootes her. "Nehmen Sie den Kopf runter!"

"Ja, Sir." Martin ließ sich neben Keesler fallen.

Der Bootsführer schwenkte sein dreißigkalibriges Maschinengewehr, um auf die japanischen Schützen an der Spitze des Strandes zu feuern.

"Nur noch fünfzig Yards, Keesler", sagte Martin.

"Mir wird schlecht", sagte Keesler.

"Nein. Reißen Sie sich zusammen." Er klopfte Keesler auf die Schulter.

"Alles klar, Jungs!" Bradley brüllte. "Überprüft eure Waffen und macht euch bereit, an den Strand zu gehen."

Martin straffte seinen Kinnriemen, während er mit Keesler sprach. "Captain Rosenthal hat uns gesagt, dass Kwajalein im Vergleich zu Tarawa eine Teeparty sein wird."

"Tarawa." Keesler schnaubte. "Die Japsen haben unsere Jungs am Strand von Betio abgeschlachtet."

"Ja, aber wir haben sie geschlagen, nicht wahr?"

"Nachdem wir sechzehnhundert Mann verloren hatten, haben wir sie geschlagen. Und wie lange warst du in diesem neuseeländischen Krankenhaus?"

"Ich weiß es nicht", sagte Martin, "vielleicht sechs Wochen. Aber die Sanitäter haben mich gut verarztet."

"Sie hätten dich zurück in die Staaten schicken sollen. Jeder, der eine Kugel in den Bauch bekommt und von Schrapnellen getroffen wird, sollte nach Hause gehen."

"Ich wollte nicht nach Hause. Ich habe mich freiwillig dafür gemeldet."

"Du spinnst doch, weißt du -"

"Dreißig Sekunden, Marines!" Leutnant Bradley schnappte sich seine 45er. "Macht euch bereit, ein paar Japsen in den Arsch zu treten!"

Die sechsunddreißig Soldaten der Vierten Marinedivision brüllten ihre Schlachtrufe, als das Landungsboot auf den Strand pflügte und die vordere Rampe in den Sand fallen ließ.

Bradley rannte die Rampe hinunter, gefolgt von seinen Männern.

Die Gefreiten Martin und Keesler schnappten sich zwei Tragbahren und bildeten die Nachhut. Auf ihren weißen Armbinden waren rote Kreuze aufgenäht, und auf der Vorder- und Rückseite ihrer Helme war ein rotes Kreuz aufgemalt. Als Sänftenträger galten sie als Nichtkombattanten, aber sie trugen .45er Automatikpistolen, um sich zu verteidigen.

Als sie die Rampe herunterkamen, lagen drei Soldaten im Sand.

Sie rannten zu dem ersten Mann und drehten ihn um. Er war tot.

"Komm schon!" brüllte Martin, als er zum zweiten verwundeten Soldaten rannte.

Er und Keesler ließen ihre Tragen fallen und knieten sich neben dem Soldaten in den Sand.

"Leutnant Bradley!"

Martin sah kein Blut, aber eine große Beule war in der Seite des Offiziershelms zu sehen. Martin löste den Kinnriemen und nahm den Helm vorsichtig ab; immer noch kein Blut. Er fuhr mit den Fingern an der Seite von Bradleys Kopf entlang.

Gewehrfeuer wirbelte Sand in zwei Meter Entfernung auf.

Keesler fiel zu Boden, mit den Armen über dem Kopf.

"Sind Sie getroffen?" brüllte Martin.

"Nein." Keesler kauerte immer noch im Sand.

Martin drehte sich wieder zu dem Leutnant um. "Gehirnerschütterung", flüsterte er und betrachtete den dritten Mann, der in der Nähe lag. Blut tränkte die Vorderseite seines Hemdes. Der Soldat krümmte sich vor Schmerzen und umklammerte seine Brust. "Keesler, sehen Sie nach McDermott."

Keesler beobachtete McDermott, während der Rest der Marines unter dem Sperrfeuer von Gewehren und Artillerie den Strand hinaufrückte. Zwei weitere Soldaten gingen zu Boden.

"Los!" brüllte Martin.

Keesler sprang auf. "Verdammte Hurensöhne!" Er rannte zu McDermott.

"Wo ...", sagte Leutnant Bradley.

"Immer mit der Ruhe, Lieutenant", sagte Martin, "Sie haben einen Schlag auf den Kopf bekommen."

"Wo sind ... meine Männer?" Er versuchte, aufzustehen.

Martin half ihm in eine sitzende Position. "Wir bringen Sie zurück zum Landungsboot."

"Was? Nein!" Leutnant Bradley rollte mit den Augen. Er griff nach Martins Hemd, verfehlte es und versuchte es erneut. Dann griff er mit beiden Händen nach Martins Revers. "Ich gehe nicht. Haben Sie das verstanden?"

"Sie haben eine Kopfverletzung, Sir. Ich muss Sie auf das Higgins-Boot bringen, damit man Sie zu den Ärzten auf dem Schiff bringen kann."

"Sie dummer Hurensohn! Ich habe noch keinen Schuss abgefeuert. Wo ist mein Fünfundvierziger?"

Martin sah die Pistole im Sand liegen. Er griff danach, bürstete den Sand vom Lauf und legte sie in Bradleys zitternde Hand.

"Hilf mir auf."

Martin stand auf und half ihm hoch.

"Mein Helm."

Martin holte seinen Helm hervor. "Warten Sie, Sir. Lassen Sie mich Ihre Augen sehen."

Bradley starrte Martin an.

Seine Augen rollten nicht mehr, und er schien sich konzentrieren zu können.

"Ich kann gut sehen, Private. Wenn Sie Ihren Kopf ruhig halten würden, könnte ich Sie noch besser sehen."

Martin lächelte. "In Ordnung, Leutnant. Zeigen Sie's ihnen."

"Das habe ich vor." Bradley setzte seinen Helm auf. "Und jetzt gehen Sie und kümmern Sie sich um die Verwundeten, die Sie wirklich brauchen."

Bradley rannte, um zu seinen Männern aufzuschließen. Er war aus dem Gleichgewicht und kippte ein wenig nach links, aber er war entschlossen, sich wieder in die Schlacht zu stürzen.

Martin schnappte sich eine Trage und eilte hinüber zu Keesler, der gerade dabei war, McDermotts Brust mit einem Druckverband zu versehen.

Martin ließ sich auf die Knie fallen. "Sergeant McDermott."

"Ja?"

"Wir heben Sie jetzt auf die Trage und tragen Sie zum Boot. Sind Sie bereit?"

McDermott nickte.

"Nehmen Sie seine Füße, Keesler."

McDermott schrie auf, als sie ihn hochhoben.

"Du wirst wieder gesund", sagte Martin, während er Keesler zunickte, und sie hoben die Trage an und trabten den Strand hinunter.

Sobald sie McDermott auf das Deck des Bootes gelegt hatten, übernahm ein Sanitäter der Marine und begann, McDermotts Brustwunde zu reinigen.

Martin schnappte sich eine weitere Bahre und rannte zur Rampe, während Keesler ihm folgte.

Fünf weitere Verwundete befanden sich in der Nähe der Hochwassermarke. Der erste Mann saß im Sand und rauchte eine Lucky Strike. Er hatte eine Schusswunde in der rechten Wade. Während Keesler die Wunde verband, lief Martin zum nächsten Mann; er hatte zwei Schusswunden in der Brust und war bereits tot. Der dritte hatte eine Kopfwunde, aber er lebte noch. Eine Kugel hatte die Innenkante seines Helms erwischt, zischte darin herum und trat an der linken Schläfe des Soldaten aus, wobei sie eine vier Zentimeter lange Wunde hinterließ.

"Wie ist dein Name, Soldat?" Martin kannte ihn, aber er wollte den Mann zum Reden bringen.

"Smothers."

"Gut." Martin nahm seinen Helm ab. "Rang?"

"PFC."

"Outfit?" Er nahm einen gerollten Verband aus seinem Sanitätsrucksack.

"Vierte Marines."

Martin wickelte den Verband um Smothers' Kopf. "Du hast dir gerade ein Ticket nach Hause gekauft, Smothers."

Als Martin die Enden des Verbandes zusammenband, hörte er das unverwechselbare Heulen einer einschlagenden Granate.

Er fiel über Smothers' Körper und schlang seinen linken Arm um dessen Kopf.

Eine Sekunde später explodierte ein Mörser fünfzehn Meter entfernt.

Die Erschütterung rüttelte an Martins Gehirn, aber er schüttelte sie ab.

"Smothers, bist du okay?"

"Was zum Teufel war das?"

"Ein Mörser. Wir müssen Sie hier rausbringen. Kannst du laufen?"

"Ich weiß es nicht."

Ein weiterer Mörser kam herein und sprengte dreißig Meter entfernt einen Krater in den Sand.

Martin stand auf und zerrte Smothers auf die Beine. "Stützen Sie sich auf mich. Von hier an geht es nur noch bergab."

Hinter ihnen, jenseits des Strandes, eröffneten mehrere Maschinengewehre das Feuer. Japanische Mörser und Artillerie beschossen die Amerikaner, als sie in die Mitte der Insel vorstießen. Fettige schwarze Wolken stiegen über dem Schlachtfeld auf wie der Rauch von hundert brennenden Ölquellen.

Sie waren auf halbem Weg den Strand hinunter, als drei Hellcat-Kampfflugzeuge vom Meer heranrauschten, nur dreißig Fuß über den Wellen.

Martin und Smothers duckten sich, als die Flugzeuge über ihnen kreischten. Sie ruckten mit dem Kopf herum und sahen, wie die Jäger über die Baumkronen zogen und in Formation nach links abbogen, um auf die japanischen Panzer und Maschinengewehrnester zu stürzen und das Feuer mit ihren 20-mm-Kanonen zu eröffnen.

Als sie das Boot erreichten, half Martin dem Gefreiten Smothers in eine sitzende Position auf dem Rücken, dann lief er den Strand hinauf, um Keesler zu helfen, den Mann mit der Beinwunde zu tragen.

Im Boot schnappten sie sich eine weitere Trage und eilten wieder den Strand hinauf.

Die Sanitäter der anderen Boote kümmerten sich um die Verwundeten in der Nähe der Baumgrenze.

"Komm schon, Keesler", sagte Martin, "wir müssen unsere Einheit einholen."

Am oberen Ende des Strandes sprangen sie über eine schwelende Palme und rannten in Richtung des Geschützfeuers. Sie wichen den Granatenkratern aus und beeilten sich, die Fourth Marines einzuholen.

Zwanzig Meter vom Strand entfernt fanden sie einen Soldaten, der mit dem Gesicht nach unten hinter einer umgestürzten Palme lag.

Martin ließ die Bahre fallen und kniete nieder, um den Mann umzudrehen. Sein linker Arm war stark zerschossen, und die Seite seines Gesichts war blutig. Vier Handgranaten hingen an den Riemen über seiner Brust.

Ein Rucksack mit der Aufschrift "Satchel Charge" lag neben dem Verwundeten auf dem Boden. Martin hob den Kopf des Mannes vorsichtig an und schob den Sprengstoff als Kissen unter seinen Kopf.

"Hey, Duffy", sagte Martin. "Kannst du mich hören?"

Private Duffy öffnete seine Augen, die von Martins Gesicht zu Keesler und wieder zurück rollten. Er grinste. "Warum hast du so lange gebraucht?"

"Sie sollen die Hand heben, wenn Sie einen Kellner wollen." Martin zog sein Messer und schnitt den blutigen Ärmel auf.

Duffy gluckste. "Ich nehme einfach ... das T-Bone und ..."

Eine Kugel prallte an einem Felsen hinter ihnen ab. Sowohl Martin als auch Keesler duckten sich. Zwei weitere Schüsse wirbelten den Dreck auf.

"Hey!" Keesler schrie. "Ihr blöden Arschlöcher, seht ihr nicht die roten Kreuze, die überall auf unserem..."

Eine Kugel traf Keesler und wirbelte ihn herum. Er schrie auf, als er zu Boden fiel.

Martin kroch zu seinem Kumpel hinüber. "Wo wurdest du getroffen?"

"Ich weiß nicht ... ich weiß nicht ..."

Maschinengewehrfeuer harkte die Böschung hinter ihnen ein.

Martin zog Keesler zu dem Baumstamm hinüber. Er schnappte sich seine 45er und spähte über die Spitze des Stammes. Zwei Kugeln zersplitterten die Rinde. Martin duckte sich.

"Das ist ein gottverdammter Panzer!"