XIII
L’anniversaireCinq moins dix.
Elle devait venir à six heures.
Pour attendre Noémi, son ancienne, la maîtresse juive, la sphinge au regard mystérieux, celle qui, une année entière, l’avait, dans sa chevelure diaboliquement noire, comme une araignée dans sa toile, emprisonné ; pour attendre l’amie dont le cœur ne battit jamais avec violence sous la passion, mais qui, durant de longs mois si courts, à ses baisers infinis livra ses pieds menus, ses jambes harmonieuses, ses flancs agités par le plaisir comme par le flux la mer profonde, ses seins turgescents, ses bras, collier frais et brûlant dans l’étreinte desquels il aurait volontiers expiré, ses lèvres rouges, ses fossettes de partout, sa crinière sauvage si longue qu’elle était un vêtement, qu’est-ce que Montclar allait faire ?
J
