Lo scosse per una spalla. «Bowie?» chiamò.
Lui aprì una palpebra, l’iride azzurro scuro ancora velata dal sonno. «Hai mai ucciso un bambino?»
chiese lei.
Bowie aprì anche l’altra palpebra. «Ah, buongiorno!» disse, ironico, la voce leggermente arrochita.
«Scusa. Per l’articolo… mi è venuto in mente adesso».
Uno sbadiglio. «No, spiacente».
«Ma lo faresti?».
«Porco cazzo, Blanche. Mi sono appena svegliato. E non di mia volontà, devo aggiungere».
Lei continuò a fissarlo.
«Mno» rispose lui, girandosi dall’altra parte.
«Perché?».
«Perché quegli stronzetti corrono troppo lenti… non c’è gusto…».
Snow sbuffò. «Dai…»
Bowie si voltò di nuovo verso di lei, l’aria scocciata. «Perché qualche parte devo aver conservato un po’ di decenza, ok? E poi non me l’ha mai chiesto nessuno.
