XIVExcepté ma voix lente et monotone, qui traduisait littéralement à
cette famille de pêcheurs ce poème du cœur, on n’entendait aucun bruit que les
coups sourds et éloignés de la mer qui battait la côte là-bas sous nos pieds.
Ce bruit même était en harmonie avec la lecture. C’était comme le dénouement
pressenti de l’histoire, qui grondait d’avance dans l’air au commencement et
pendant le cours du récit. Plus ce récit se déroulait, plus il semblait
attacher nos simples auditeurs. Quand j’hésitais, par hasard, à trouver
l’expression juste pour rendre le mot français, Graziella, qui depuis quelque
temps tenait la lampe abritée contre le vent par son tablier, l’approchait tout
près des pages et brûlait presque le livre dans son impatience, comme si elle
eût pensé que la lumière du fe
