IVLa pluie.
La pluie sur la ville a toujours des résonances de poésie, que ce soit celle de Verhaeren ou d’une chanson de Barbara, elle glisse sur les pavés de la Grand-Place, court en ruisselets vers les trottoirs où elle entraîne sa rengaine de mélancolie.
– Sale temps ! dit Aldo, en hochant la tête, à Neveu qui guettait par la fenêtre les gens pressés sous leurs parapluies dégoulinants. Je ne voudrais pas devoir jouer au foot aujourd’hui…
– Fichu temps ! répondit Charles en souriant. Il pleut beaucoup moins en Sicile, c’est sans doute pour cela qu’il n’y a pas de toit sur les temples… Apporte-moi une « Montoise » en attendant les confrères.
– Oui, M’sieur ! Tiens, à propos de confrère, votre collègue Luc… Locullus… Loculuste, qu’est-ce qu’il devient ? On ne le voit pas souvent.
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