Я игрушка.
Всего лишь его игрушка.
Затворница. Содержанка. Красивая кукла.
Которую он даже одевает по своему вкусу и на воздух выпускает лишь со своего позволения. Шаг в одну сторону — замок, высокие стены. В другу — агрессивные амбалы с оружием, что караулят каждый мой шаг.
Нет, Поля, это не жизнь — это ад! Евгений был прав — мы только изводим себя, мы слишком разные, нет у нас будущего, только скитания по углам, встречи раз в неделю-месяц-может реже?
Я не знаю, что нас с Верочкой ждёт! И это меня пугает сильнее всего… Мрак, замкнутость, незнание, а что будет завтра? Через год? Больше? Какая-нибудь светлая надежда, понимание, которое бы придавало мне сил жить дальше: есть ли у нас вообще нормальное будущее?
Повторяю себе эти слова как мантру, мечась из одного угла комнаты, в дру
