|Dorothea Weber|
Cuando Alaric subió como una bala detrás de Aisling por las escaleras, como alma que llevaba el diablo, Margaret, la peliteñida, quiso levantarse de la mesa para seguirlos. Sin embargo, la detuve por instinto.
—No deberías —le advertí, y ella se detuvo en seco, girando hacia mí con una mirada asesina—. Creo que ellos dos necesitan hablar a solas, Margaret.
Pronuncié su nombre con insolencia y burla, disfrutando del leve temblor de sus labios. Si supiera lo que su querido futuro esposo ha estado haciendo con mi amiga, estoy segura de que ese aire de dama distinguida se desplomaría como un coco de palma bajo el peso de la gravedad.
—¿Sabes lo que sucede aquí? —preguntó, volviendo a sentarse frente a mí, aunque esta vez con una expresión endurecida. La amabilidad fingida
