I
Je ne puis voir, comtesse, un paysage d’automne, tout embué de vapeurs blanches, tout rouillé de frondaisons brûlées, mélancolique et somptueux comme un roi-mendiant drapé dans l’or déchiré de son manteau dont l’or s’effiloque aux rouges lianes des pampres, sans penser à la visite que je fis, en pareille saison, au château de Vaux, dont les nymphes ne pleurent plus, dans les vasques taries des bassins, Fouquet, l’opulent ami de La Fontaine et de Louis XIV, cruellement traité par son maître, immortellement chanté par son poète. Ce Lebon, qui construisit cette princière maison sur un plan empreint d’une noble simplicité, était un maître architecte et j’aimerais à savoir ce qu’il pense, du haut des échafaudages olympiens d’où son âme nous contemple, dans la sérénité des insondables azurs,
