Март 1915 год. Вернуться в отчий дом — одновременно огромная радость и неимоверная тяжесть. Это видеть счастливое лицо маменьки, но постоянно стирать с ее щек слезы. Это обнимать отца будто бы как раньше, но понимать, насколько он постарел. Это бродить по знакомым коридорам, таким же огромным, что и раньше, но четко осознавать, что ты уже давно не ребенок. Это вспоминать детство. И неумолимо думать о нем. О первой любви, которая все еще заперта где-то в сердце. О мужчине, который навсегда останется чужим, но родным до боли в сердце. Пять лет назад, встречая зиму, я лежала на этой самой кровати и глотала слезы, потому что именно тогда поняла, что между нами непреодолимая пропасть. Сейчас я сижу на мягкой перине, будучи замужем, будучи счастливой, но все равно не могу избавиться от тя
