Март 1915 год. Я скучал по дому. По собственному кабинету, по атмосфере, даже по людям. И я рад, что мы ненадолго вернулись сюда, что Никки узнает замечательное место, где был рожден. Делаю последнюю крепкую затяжку и тушу сигарету, выдыхая едкий дым, которым пропитались легкие. Из небольшой шкатулки я достаю ключ и открываю ящик в столе. Глубоко вдохнув, я достаю старые письма. Ее письма. Мне даже не нужно перечитывать их. Кажется, я знаю содержание каждого. Они все так же пахнут ей. Сладко и волнующе. Они все так же не оставляют меня равнодушным. С фотографий на меня смотрит ребенок. Детское лицо, наивная улыбка, бросающий вызов взгляд. — Какая же ты сейчас, любовь моя? — я провожу по изображению рукой, а внутри все стягивает в тиски. Когда-то она обещала мне не изменять себе.
