8
SOUTH
„Was zum Henker ist mit dir los?“, fragte West, der langsam das Etikett von seiner Bierflasche pulte.
Er saß mir gegenüber an einem Tisch in der Kneipe an der Main Street, der einzigen in unserer Kleinstadt. Hätte ich gewusst, dass Line Dance Abend war, hätte ich einen anderen Treffpunkt vorgeschlagen. Ich tanzte nicht, aber die anderen zwei Kerle unserer Gruppe schon. Oder besser gesagt, sie taten es, wenn süße Frauen da waren, mit denen sie tanzen konnten.
„Wovon zum Geier sprichst du?“, fragte ich. Ich schob mich nach hinten und streckte eines meiner Beine am Tisch vorbei aus.
„Du hasst diesen Scheiß“, erwiderte er. „Du kommst nur mit uns mit, weil es schlimmer ist, dir den Rest des Monats meine Beschwerden anzuhören, als aufzukreuzen.“
„Egal“, entgegnete ich.
„Ich dachte
