Chapitre 9Sur l’avenue du 47e Régiment d’Infanterie, alors qu’ils longeaient le cimetière de Rocabey, les dernières feuilles accrochées aux arbres se détachaient sous l’effet du vent d’automne et, la bruine aidant, se collaient sur le pare-brise graisseux de la Bentley.
— Merde ! J’ai plus de liquide lave-glace. Fait chier ! J’aime pas remplir les réservoirs.
— Tu n’aimes pas remplir grand-chose.
— Pardon ? sourcilla le grand brun.
— Rien ! Juste une constatation… À mon avis, ce n’est pas la direction du boulevard du Rosais. Si tu mettais ton GPS ?
— Marche pas !
— Attends, je vais regarder sur mon bousin, sur sa jolie mappemonde… p****n tu m’as foutu le bourdon avec ton histoire de clébard mort, pourquoi tu casses toujours l’ambiance comme ça ?
— Justement, puisque tu es sur ton po
