Chapitre 7Le bouchon s’étirait paresseusement. Des travaux obligeaient les voitures à rouler sur une file, la Bentley soubresautait avec des avancées de dix mètres. Il était dix heures quarante-cinq en haut du virage, à moins de quinze cents mètres du but, la voiture ne pointa son museau qu’un quart d’heure plus tard devant la barrière du pont qui s’abaissait pour permettre l’éclusage de onze heures.
— Ça va durer combien de temps ce truc-là ? grogna Workan.
— J’en sais rien, fit Leila. On se demande où vont les bateaux, de ce temps-là. On voit à peine à cent mètres… Tiens ! Regarde le mât qui dépasse, on dirait qu’il n’y a qu’un bateau dans l’écluse.
— Merde, je rêve ! Un marin d’eau douce en pull rayé, chaussures bateau et bonnet rouge qui fait chier des milliers de bagnoles !
Leila
