Passage de reineJuillet 1890.
J’habite en France, mais sur une sorte de balcon avancé qui regarde l’Espagne. Des fenêtres, des terrasses de ma maisonnette à demi baignée dans la Bidassoa, je vois et j’entends tout ce qui se passe sur la rive d’en face, qui n’est plus française.
Aujourd’hui, jour quelconque, en pleine splendeur d’été, voici tout à coup une agitation inattendue des cloches de là-bas : l’église de Fontarabie, l’église d’Irun, les couvents de moines, sonnent, sonnent, comme pour les grandes fêtes carillonnées… Puis, c’est un large drapeau national, rouge à b***e jaune, qui monte bien vite au-dessus du château de Jeanne-la-Folle, éclatant de couleur sur le brun sombre des montagnes, – et des barques françaises, qui se hâtent de partir vers Fontarabie, emmenant des gens d’ici
