Der Hacker

Erstes Kapitel-2

Natasha

Mit einer Schlüsselkarte schalte ich im Fahrstuhl den Zugang zum obersten Stockwerk des Kremls frei, dem Hochhaus am Ufer des Lake Michigans, in dem die meisten Russen von Chicago wohnen, einschließlich mir. Wie jedes Mal, wenn ich in der obersten Etage ankomme, beschleunigt sich mein Puls. Bevor die Türen aufgleiten, lege ich frischen Lipgloss auf und kämme mir mit den Fingern durch die Haare. Heute bin ich auf einer Mission.

Ich sollte eigentlich keinen Zugang zu der Penthouse-Etage haben, aber Dima hat mir seine Schlüsselkarte gegeben, als er zum ersten Mal eine Massage bei mir gebucht hatte. Damals dachte ich, das hätte etwas zu bedeuten. Wann immer ich in der Suite war, um für seinen Boss zu arbeiten, war dieser tätowierte Bratwa-Bruder extrem aufmerksam gewesen.

Aber dann hat er den Termin verschoben. Und wieder verschoben.

Viermal.

Und die beiden Male, als ich ihn tatsächlich massiert habe, war er furchtbar steif und distanziert gewesen. Also ja, meine Hoffnungen darauf, dass zwischen mir und diesem sexy bösen Buben der Penthouse-Etage etwas laufen würde, hatten sich langsam in Luft aufgelöst

Ich rolle meinen Massagetisch aus dem Fahrstuhl und stehe nun vor seiner Zimmertür, hebe die Hand, um anzuklopfen. Er öffnet, bevor meine Knöchel das Holz berühren. „Amerikanka.“

Er nennt mich Amerikanerin. Es scheint ein relativ wohlwollender Spitzname zu sein, aber ich bin mir da nicht ganz sicher. Es könnte auch eine Stichelei sein. Ich glaube, es ist ein Witz, denn ich bin völlig in die amerikanische Gesellschaft integriert. Ich habe hart dafür gearbeitet, mir den russischen Akzent auszutreiben. Niemand, der mich kennenlernt, würde raten, dass ich erst mit neun Jahren hierhergezogen bin.

„Hi.“ Schmetterlinge schlagen in meinem Bauch mit ihren Flügeln, als ich ihn erblicke. Er ist groß, schlank, blond. Seine schwarz gerahmte Brille und sein freundliches Gesicht lassen ihn eher wie ein GQ-Model aussehen als wie ein Straßengangster.

Aber er ist ein Straßengangster, wie meine Mutter mich gerade erst am Telefon ermahnt hat. Keiner dieser Männer ist ungefährlich und sie sind definitiv nichts für mich, wenn man den Regeln meiner Mutter glaubt.

Dima trägt ein altes Matrix-T-Shirt und ausgeblichene Jeans. Seine Haare sind zerzaust, als ob er mit den Fingern hindurchgefahren wäre. Er ist nicht bullig, aber er ist unauffällig muskulös, obwohl er ein Computerfreak ist. IT-Spezialist lautet seine offizielle Bezeichnung, aber ich würde meinen letzten Penny verwetten, dass er ein Hacker ist. Zweifelsohne einer der besten, die Russland zu bieten hat. Der Kerl sitzt ständig vor einem Computer und er ist verdammt clever.

„Hey.“ Mit düsterer Miene blickt er auf den Massagetisch, als ob es ein unbändiger Hund wäre. Er reißt ihn mir ungestüm aus der Hand und trägt ihn in die Wohnung.

„Du weißt schon, dass der Räder hat, oder?“ Ich folge ihm in die Wohnung. Ich versuche, Smalltalk zu betreiben, ihm die Befangenheit zu nehmen, so wie er es mit mir gemacht hat, als ich zum ersten Mal ins Penthouse kam, um die Frau seines Bosses während ihrer Schwangerschaft zu massieren, aber wenn ich in seinem Zimmer bin, wenn wir allein sind, sehe ich dieses entspannte Lächeln oder die scherzende, plaudernde Seite an ihm nie. Stattdessen scheint er beinah defensiv zu sein. Als ob er wegen irgendwas sauer auf mich wäre.

Er antwortet nicht.

„Oder wolltest du nur mit deiner krassen Muskelkraft prahlen?“ Als er wieder nicht antwortet, nur anfängt, den Reißverschluss meiner Tasche aufzuziehen, als ob er der Massagetherapeut wäre und ich die Kundin, füge ich noch hinzu: „Ich bin schon sehr vertraut mit deinen Muskeln, weißt du.“

Ja, ich flirte völlig ungeniert. Aber nur, weil er nie darauf eingeht. Ich hätte schwören können, dass der Kerl mich mag. Ich dachte, nur deshalb würde er die Massagen bei mir buchen, als ein Weg zu … mehr.

Und nein, so eine Massagetherapeutin bin ich nicht. Ich biete keine Happy Ends an. Aber ich hätte schwören können, dass Dima Interesse hat. Jedes Mal, wenn ich in der Penthouse-Suite bin, folgt mir sein Blick. Manchmal gab es sogar eine leichte Berührung – seine Hand auf meinem unteren Rücken, als ob wir auf einem Date wären.

Und dann der offensichtlichste Beweis von allen: seine Ständer während der zwei Massagen, die ich ihm bereits gegeben habe. Die Anspannung, die sich niemals löst. Es kommt mir fast so vor, als ob der Kerl unsere Termine durchleidet, anstatt sich zu entspannen und die Massage zu genießen.

Aber er fragt mich nie nach einer Verabredung oder flirtet zurück. Ich habe sogar schon versucht, ihn nach einer Verabredung zu fragen, ganz beiläufig. Ich habe gefragt, ob er in Rue’s Lounge kommt, um die Band seiner Mitbewohnerin spielen zu sehen. Er hat verneint, aber dann ist er doch aufgetaucht, hat kein Wort mit mir gesprochen, nur jeden grimmig angestarrt, der an diesem Abend mit mir gesprochen hat. Und wenn ich jeden sagen, dann meine ich nicht einmal nur Typen, die mich angemacht hätten. Ich saß neben seinen Mitbewohnern – den Mitgliedern seiner Bratwa-Zelle und der Frau von einem Bratwa-Bruder.

Nach diesem Abend habe ich aufgehört, zu warten. Habe aufgehört, zu erwarten, dass er irgendwas tut. Und ich sollte aufhören, mit ihm zu flirten, denn seit ein paar Wochen gehe ich mit einem Typen aus. Einem heißen halb-Russen, der gerade als persönlicher Trainer in meinem Fitnessstudio angefangen hat.

Ich ziehe das Laken aus der Tasche und lege es über den Tisch, stelle die Massagemusik an und drehe das Fläschchen mit dem Massageöl auf. „Ich warte im Bad, bis du dich ausgezogen hast und mit dem Gesicht nach unten auf dem Tisch liegst“, sage ich mit meiner besten, samtigsten Spa-Stimme. Ich schwöre, ich kann Dimas Augen auf meinem Arsch spüren, als ich ins Badezimmer gehe – dem einzigen Ort, um ihm etwas Privatsphäre in seinem hotelartigen Zimmer zu geben. Ich warte, bis das Rascheln des Lakens verstummt, dann klopfe ich zur Sicherheit noch einmal an die Tür und komme aus dem Bad.

Ich ziehe das Laken hinunter, um seinen Rücken freizulegen. Alle Bratwa-Mitglieder sind tätowiert. Manche Tattoos sind gleich, andere unterschiedlich. Ich kenne jedes einzelne von Dimas Tattoos und finde sie am faszinierendsten von allen. Die Tätowierungen der meisten Bratwa-Mitglieder sind primitiv, wurden vermutlich in irgendeinem Gefängnis mit einem Taschenmesser und Tinte aus einem alten Kugelschreiber gestochen. Dima hat auf beiden Armen farbenfrohe Kunstwerke. Eine Reihe von Einsen und Nullen läuft über sein rechtes Schulterblatt und seinen Oberarm. Code. Deshalb bin ich mir so sicher, dass er Hacker ist. Die Tattoos der Bratwa stehen für ihre Verbrechen. Für die Zeit, die sie im Knast gesessen haben. Ihre Aufnahme in die Bratwa. Wem sie gedient haben. Wie lange sie gedient haben. Zumindest nehme ich das an. Ich weiß es besser, als zu fragen.

Für den Anfang konzentriere ich mich auf seine rechte Schulter – das ist immer die verspannteste Stelle, nicht, dass er sich beschweren würde. Das klingt vermutlich komisch, aber ich genieße es, Dima anzufassen. Er mag meine Massagen vielleicht nicht genießen, aber ich genieße es wie verrückt, sie ihm zu geben. Ich mag es, seine Muskeln unter meinen Handflächen zu spüren. Den Geruch seines Aftershaves. Seine stoische Ruhe.

Heute, genauso wie die anderen Male, verdrehen sich seine Hüften in dem Augenblick, als ich ihn berühre, wird sein Becken von einem Ständer in Schieflage gebracht. Das kann einfach nicht bequem sein. Wenn ich eine verwegenere, furchtlosere Version meiner selbst wäre, würde ich mich hinunterbeugen und ihm ins Ohr schnurren, ob ich ihm diese steife Stelle massieren soll.

Aber so bin ich nicht. Ich bin kein s*x-Häschen. Ich bin nur die freundliche, hilfsbereite Natasha, die hier ist, um mit einem Lächeln auf den Lippen ihre Dienste anzubieten.

Ich knete die Knoten aus seinem Deltoidmuskel und seinem Oberarm, dann arbeite ich mich über seinen Unterarm bis zu den Fingern hinunter. Seine Hand zu halten bringt die Schmetterlinge in meinem Bauch erneut zum Flattern. Als ob seine Hände ein viel intimerer Körperteil wären als all die anderen Stellen, die ich berühre. Dima trägt einen dünnen, goldenen Ring mit einem winzigen Diamanten am kleinen Finger. Ich vermute, dass der Ring ihm viel bedeutet, denn er passt nicht zum Rest von Dima. Dima ist nicht protzig, kein Typ, der Schmuck trägt. Ich massiere jeden einzelnen Finger. Auf seinen Fingerknöcheln hat er drei X tätowiert. Alle Kerle im Penthouse haben diese Kreuze. Ich vermute, sie stehen für ihre Morde.

„Also. Ich habe gehört, dass dein Bruder freitags immer ein Pokerspiel veranstaltet.“ Ich weiß nicht, warum mein Herz plötzlich so hämmert. Es ist ein bisschen unangenehm, aber ich muss nur eine Einladung zu dem Spiel bekommen. Das ist meine Mission.

Alex, mein neuer Freund, will unbedingt mitspielen. Er war auf einmal super interessiert, als er gehört hat, dass ich im Kreml wohne. Ich vermute, er hat von den Pokerspielen gehört.

Dima verspannt sich noch mehr, als er es ohnehin schon ist. Als er nicht antwortet, presche ich weiter vor.

„Kann ich kommen?“

„Nein“, antwortet er wie aus der Pistole geschossen. Seine Stimme klingt d**k und rau.

„Nein?“, lache ich, um meine Verlegenheit zu überspielen. Ich hatte Alex quasi versprochen, dass ich uns eine Einladung verschaffen kann. „Warum nicht?“

„Natasha, diese Spiele sind für Leute, die ernsthaft setzen. Nicht für dich.“

„Vielleicht will ich ja ernsthafte Einsätze setzen.“ Jetzt bin ich einfach nur verärgert. Was ist denn das Problem von diesem Kerl? Meine Mission verwandelt sich davon, Alex Einlass zum Pokerabend zu verschaffen, dahin, zu beweisen, dass ich kein kompletter Loser bin.

„Nein.“ Seine Stimme klingt sogar noch härter.

„Na ja, kann ich dann einfach zuschauen?“ Nennt mich ruhig hartnäckig. Ich zupfte das Laken zurecht. „Umdrehen, bitte.“

Dima dreht sich auf den Rücken.

„Bitte?“, sage ich mit meiner lieblichsten Stimme. Ich weiß nicht, warum ich kein Nein akzeptieren kann. Ich persönlich habe überhaupt kein Interesse an dem Spiel und es ist nicht gerade so, als ob ich Alex beeindrucken will. Ehrlich gesagt glaube ich nicht, dass wir eine Zukunft haben. Er fühlt sich eher wie ein Bruder für mich an als wie ein Freund. Ich glaube, ich bin nur angekratzt, dass Dima mir Nein gesagt hat, und das, zusammen mit der Tatsache, dass er sich weigert, seinem offensichtlichen Interesse an mir nachzugeben, macht mich ziemlich versessen auf einen Gewinn.

„Natasha …“ Er fährt sich mit der Hand über das Gesicht. „Ich kann nicht glauben, dass du mich das fragst.“

Ich tröpfle etwas Öl auf meine Hand, stelle mich hinter seinen Kopf und massiere seine Schultern. „Warum? Sind da auch Stripperinnen oder was?“

Dima grunzt. „Keine Stripperinnen.“

„Drogen?“

„Keine Drogen.“

„Kann ich es mir nicht wenigstens anschauen? Nur das eine Mal? Bitte?“

Dima stöhnt auf und schließt die Augen. Einen Augenblick später linst er unter seinem Lid hervor und erwischt mich dabei, wie ich sein Gesicht mustere. „Puh. Na schön. Ja, du kannst kommen. Ich schicke dir die Adresse.“

„Super! Danke. Ich werde mich benehmen. Versprochen.“ Jetzt flirte ich wieder.

Dima reißt ein Auge auf und das Laken zwischen seinen Beinen stellt sich auf wie ein Zelt.

Mein Herz stolpert über die eigenen Füße, als ob ich einen Berg hinunterrennen würde.

Das ist der Moment, in dem ich ihm sagen sollte, dass ich Alex mitbringen werde. Das sollte ich ihm definitiv jetzt sofort sagen.

Gott. Warum will ich es ihm nicht sagen?

Und dann wird mir die ganze, lächerliche Wahrheit klar. Der Grund, weshalb ich zugestimmt habe, Dima nach einer Einladung zum Pokerabend zu fragen, war nicht, Alex zu beeindrucken. Es ging einzig und allein darum, mit Alex dort aufzutauchen und Dima eifersüchtig zu machen. Ihn vielleicht endlich zum Handeln anzureiben, was mich anbelangt.

Ich ignoriere das leichte Kribbeln in meinem Nacken, das mich wissen lässt, dass diese ganze Sache absolut nach hinten losgehen wird.