VIl y avait une tour qui restait debout, au château Pisani.
Au sommet de la tour régnait une plate-forme.
De là, on pouvait découvrir tout le pays : le cours du Rubicon serpentant à travers la campagne, Césène, Sarzina, et la route de Florence, montant vers l’Apennin.
Elle n’était pas folle, la pauvre fille, blanche comme une statue d’albâtre qui passait ses jours sur la plate-forme, à regarder l’horizon fermé par les monts.
Elle n’était pas folle. Mais elle se mourait en silence, brisée par un mal inconnu.
Parfois, sa bouche décolorée laissait tomber un mot, un seul : Peut-être…
Et les deux vieillards ! Oh ! la douleur est navrante à cet âge, parce qu’elle n’a point l’avenir pour remède.
Ils regardaient Marina en pleurant. C’était pitié. On a vu de grandes races périr par un coup d
