Joker mortel

Chapitre un-2

Desiree

Je remarquai à peine ce qui m’entourait pendant que je marchais, clés à la main, vers ma vieille mais fonctionnelle Honda Civic de quatorze ans. Je ne vis pas la Range Rover noire et rutilante garée à quelques places.

Mes réflexes ne m’avertirent pas.

Peut-être qu’ils l’auraient fait si je ne venais pas de travailler pendant douze heures en traumatologie. Peut-être que je n’aurais pas avancé d’un pas lourd vers ma place de parking, écartant la proposition de l’agent de sécurité de m’accompagner à ma voiture.

Pas avant que deux grands gars en trench-coats n’en sortent et ne viennent droit vers moi.

Oh mon Dieu. Ça y est. Je vais me faire v****r et tuer.

Je me figeai une seconde, le cœur battant, puis filai, fonçant pour sauter dans ma voiture avant qu’ils ne puissent me rejoindre.

— Arrête-toi ! cria l’un d’eux avant qu’ils ne bondissent tous les deux, l’un bloquant ma portière conducteur, l’autre venant derrière moi. Desiree Lopez ?

Mon cerveau n’arrivait même pas à comprendre comment ils connaissaient mon nom. J’ouvris la bouche pour crier, mais il plaqua une main sur ma bouche.

— Silence.

Son ordre succinct sortit d’une voix basse et éraillée. Il sentait l’odeur de cigare. Il prit mon sac à main sur mon épaule, sortit mon portefeuille et regarda ma carte d’identité.

— Ouais, c’est elle.

L’adrénaline déferlait dans mes veines. Je savais ce qu’on disait. Si quelqu’un vous entraîne dans une voiture, vous n’allez pas en revenir vivante, alors battez-vous pour votre vie. Je donnai un coup de coude à mon kidnappeur, tournai la tête pour lui mordre la main.

Mais c’était inutile. Il marmonna un juron dans une autre langue et resserra sa prise. Projeter tout mon poids, me tortiller et me contorsionner dans tous les sens n’eut aucun impact sur lui. Il me souleva et me transporta.

Son pote s’approcha derrière nous et appuya un pistolet contre mes côtes.

— Arrête de lutter. Monte dans la voiture.

Ils me hissèrent, prise en sandwich entre les deux hommes, à l’arrière de la Range Rover. L’un d’eux me soulagea de mon sac à main alors que le véhicule partait.

On me mit un sac sur la tête et je me remis à me débattre, mais ils me contrôlèrent facilement, chacun me prenant un poignet pour me clouer les deux mains de part et d’autre de mes hanches.

— Ouais, on la tient, dit l’un d’eux.

Au début, je crus qu’il parlait au conducteur, énonçant l’évidence, mais je me rendis compte qu’il devait être au téléphone.

— On se retrouvera là-bas, ajouta-t-il.

— Q-que se passe-t-il ? bredouillai-je.

Personne ne me répondit.

L’appel téléphonique me fit réfléchir. Ils n’appelleraient pas quelqu’un pour dire qu’ils me tenaient si leur intention était de me v****r et de me tuer, n’est-ce pas ?

Ils le feraient s’ils étaient des satanistes qui requièrent le sacrifice d’une vierge.

Pas que je sois vierge. Ni que ma théorie soit probable.

— Je ne sais pas ce que vous voulez, mais, s’il vous plaît… S’il vous plaît, laissez-moi partir.

Encore une fois, personne ne se donna la peine de répondre.

La Range Rover roulait vite… et à ses ralentissements trop brefs, j’aurais parié qu’ils grillaient les stops ou les feux rouges, me faisant percuter les hommes à côté de moi quand elle prenait un virage.

On roula suffisamment longtemps pour que je sois bien effrayée. Pour que je peine à respirer sous des sanglots silencieux. Mais pas de larmes. Je devais avoir trop peur pour me laisser aller.

Puis on s’arrêta. Le connard sur ma droite me traîna hors de la voiture, et je trébuchai, l’obscurité du sac sur ma tête me privait de mon sens de l’équilibre en même temps que de ma vision.

L’environnement était plus silencieux… pas une rue citadine, mais il y avait toujours un trottoir sous mes pieds.

— Qu’est-ce que vous fichez ? demanda une voix masculine en colère à voix basse, se rapprochant à chaque mot. Je vous ai dit de ne pas lui faire de mal.

— Elle n’est pas blessée, juste effrayée.

La voix près de moi était basse aussi. Nous devions être à un endroit où les gens nous entendraient s’ils levaient la voix. Un quartier résidentiel ?

— Lâche-la.

Le sac s’envola de ma tête.

J’ouvris la bouche pour crier, mais le son mourut sur mes lèvres quand je clignai des yeux devant le regard aiguisé et sombre au-dessus de la ligne virile et ombrée d’une mâchoire puissante appartenant à mon ancien employeur.

Junior Tacone.

Mince.

Mon cœur galopant ralentit, changea de direction, repartit.

— Junior.

Je l’appelai par le prénom que sa mère avait utilisé quand je travaillais chez elle, oubliant le « monsieur Tacone », oubliant de lui montrer du respect.

Puis, parce que j’avais en fait été attirée par cet homme la dernière fois que je l’avais vu – j’avais pensé qu’il avait peut-être un faible pour moi aussi – et que je venais d’avoir une peur bleue, je le giflai, fort.

Les hommes près de moi grondèrent et m’attrapèrent de nouveau les bras.

— Lâchez-la.

À la place, il m’attrapa les avant-bras, m’attirant contre lui. À travers son long manteau en laine, la fermeté de son grand corps se pressait contre moi. Son regard sombre était autoritaire. Intense.

— Je vais laisser passer ça, cette fois. Parce qu’ils t’ont fait peur.

Un frisson remonta le long de mon échine. Il laissera passer ça.

Cette fois.

Comme si, habituellement, il y avait des conséquences pour avoir giflé le chef de la mafia.

Bien sûr qu’il y en avait.

— Bon, viens à l’intérieur, j’ai besoin de ton aide.

Mes yeux suivirent le trottoir vers l’énorme maison illuminée par les lampadaires. Ce n’était pas la maison en briques victorienne de sa mère où j’avais travaillé pendant trois mois comme infirmière de soins à domicile après son opération de la hanche.

Ce devait être la sienne ?

J’essayai de retirer mon poignet de sa prise.

— Non. Vous ne pouvez pas simplement… simplement… me kidnapper et me dire de vous suivre parce que vous avez besoin de mon aide.

Il déplaça sa main et pencha la tête vers la maison.

— Allons-y.

Il ne se donna même pas la peine de répondre à ma protestation. Et je suppose que c’était parce que j’avais tout faux. Il pouvait simplement me kidnapper et exiger mon aide. Il était Junior Tacone, de la pègre de Chicago. Lui et ses hommes avaient des flingues. Ils pouvaient me faire faire ce que bon leur semblait.

Le soulagement qui s’était infiltré quand j’avais vu son beau visage reflua. Il se pouvait que je ne ressorte jamais d’ici. Parce que ce qui m’attendait dans cette maison n’allait pas être joli. Ou légal.

Quelqu’un était blessé et ils avaient besoin d’une infirmière. C’était ma meilleure hypothèse.

Et maintenant j’allais être témoin de ce qu’ils essayaient de cacher.

Est-ce qu’un des leurs était blessé ? Ou torturaient-ils quelqu’un ? Avaient-ils besoin que je le garde en vie pour obtenir quelque chose de sa part ?

Je n’avais pas d’autre choix que d’entrer. J’avais peut-être du cran, mais je n’étais pas prête à découvrir ce qui se passait quand on défiait le caïd de Chicago. Je lui emboîtai le pas, me dépêchant pour suivre ses longues foulées.

Il fit descendre sa prise de mon poignet à ma main. Sa large main réchauffa la mienne, glacée, et avait un côté protecteur, comme si nous avions un rendez-vous.

Comme si je n’étais pas sa prisonnière.