Joker mortel

Chapitre un-1

Chapitre un

Junior

C’était censé être une rencontre civilisée après la tombée de la nuit au Caffè Milano.

Le problème, c’était qu’on n’était jamais sûr de rien quand on traitait avec la mafiya russe. Ces putains d’enfoirés sauvages et imprévisibles.

Ce jour-là, on se retrouvait pour parler territoire. Ils empiétaient sur notre quartier. Transportant de la drogue. Travaillant dans la prostitution avec des femmes que je soupçonnais d’être réduites en esclavage.

Je me fichais de ce qu’ils faisaient ailleurs, et Dieu sait que nous n’avions plus beaucoup d’affaires dans notre ancien quartier, mais je considérais comme une obligation familiale de le garder propre. De garder ces enfoirés de Russes à distance.

On se rencontrait à découvert, à une terrasse de café à Cicero. Nous l’appelions « le vieux quartier », un peu comme la génération de mon père qui l’habitude de faire référence au « Vieux Pays ».

Nous étions dans le domaine du prêt d’argent, comme toujours. C’était réglo, à moins que vous ne comptiez les tabassages qui arrivaient quand on ne payait pas à temps. Ces temps-ci, les affaires avaient pris une grande ampleur et nous vivions désormais dans des villas en banlieue. Ce qui ne signifiait pas que je ne me souciais plus de ce qui se passait sur mon territoire.

Je vis un des jeunes de la bratva assis à une table… Ivan, pensai-je. Vlad, leur leader, ne semblait pas être là.

Cazzo. Je n’aimais pas le chemin que ça prenait.

Mes frères, Gio et Paolo, et moi sortîmes de la Range Rover, avec nos soldats, Mario et Luca. Nous étions tous armés, même si nous n’en faisions pas étalage en portant des armes ouvertement.

— Où est Vlad ? demandai-je à Ivan.

Gio vint avec moi, les trois autres restèrent en retrait, comme prévu.

Ivan haussa les épaules, l’air de s’ennuyer.

— Il arrive.

La fille qui était au comptoir – une jeune fille de la génération Z ultra-décontractée en jean moulant et haut ajusté – s’approcha. Je la reconnus mais je ne connaissais pas son nom. C’était la petite-fille du propriétaire d’origine, Luigi Milano, l’ami de mon père.

— Monsieur Tacone.

Elle me salua mais son visage était tout sauf amical. En fait, ses lèvres étaient étirées en une ligne mince et un muscle tiquait dans sa mâchoire. Elle lança un coup d’œil au Russe puis le reporta sur moi comme si elle avait peur de nous avoir tous les deux dans son commerce en même temps.

J’avais donné le nom du Caffè Milano comme lieu de rencontre parce que je le considérais comme un territoire amical pour nous, mais je me demandais si, avec la nouvelle génération, les choses n’avaient pas changé. Peut-être qu’ils avaient passé des accords avec les Russes.

Cette idée aurait dû me mettre en rogne, mais cela ne produisit qu’un petit bourdonnement, à peine un intérêt.

— Puis-je vous apporter quelque chose ? Un expresso ? Des cannolis ?

— Casse-toi, lui répondit le Russe d’un ton sec.

Elle sursauta visiblement, et quand son regard revint vers moi, il était suppliant.

Bon sang.

Quoi que les Russes fassent ici, elle n’était pas d’accord.

Ce qui signifiait que j’avais toujours un problème.

— Un expresso, dis-je, cherchant à retrouver son nom.

Je me souvenais d’elle courant dans tous les sens quand elle était petite fille et que mon père utilisait le café comme lieu de rencontre. Marissa ? Faith ? Bon Dieu, je n’en avais aucune idée.

Elle resta là encore une seconde… bien trop longtemps pour une serveuse normale, et désormais j’étais sûr qu’il y avait un problème.

— Casse-toi.

Le Russe avait l’air dangereux.

Elle me lança un dernier coup d’œil et retourna à l’intérieur.

Le coude de Gio se pressa subtilement mais fermement contre mon bras. Il me disait aussi quelque chose. Je sentis Paolo se déplacer derrière nous.

Fanculo, cette affaire était en train de déraper. C’était un piège. Une embuscade.

Je lançai un coup d’œil à travers la grande baie vitrée. Tous les sièges près de la fenêtre étaient occupés. Inhabituel à cette heure de la nuit. Le Caffè Milano était plutôt un resto de jour. Il restait ouvert jusqu’au soir, mais les gens ne traînaient habituellement pas. Je remarquai que tous les clients avaient la tête baissée comme pour masquer leurs visages.

Ivan se leva et ma main se déplaça lentement vers le Walther PPK à l’arrière de ma taille.

— Allons à l’intérieur.

— Je ne crois pas, non, répondit Gio à ma place, dégainant son flingue.

Et d’un seul coup, tout explosa.

Des tirs résonnèrent de partout. Certains provenaient de l’intérieur du café, faisant voler le verre en éclats. Certains provenaient de nos gars, derrière moi. Gio et le Russe sur le trottoir se tirèrent dessus.

Je lançai la table à travers la baie vitrée, la faisant voler en éclats dans une explosion de force pour dégager la vue, puis visai et tirai sur Ivan, blessé, en même temps qu’il touchait Gio.

Gio grogna et tituba en arrière, se serrant le ventre.

Non. Non ! Pas Gio. Bon sang !

Je voyais les choses au ralenti. J’attrapai le flingue de Gio dans sa main et le poussai vers Paolo et Mario.

— Emmenez-le à la voiture ! criai-je alors que je visais les têtes baissées sous la fenêtre.

Je pressai les gâchettes.

Un. Deux. Trois morts. Je tirai des deux mains comme si j’étais dans un fichu film.

Je défonçai la porte d’un coup de pied pour l’ouvrir et j’entrai. Quatre. Cinq d’éliminés. Je fis pivoter les flingues, cherchant du mouvement. Luca entra derrière moi, flingue dégainé, en retard pour le spectacle.

Quelque chose bougea derrière le comptoir et je fis pivoter mon Beretta. Luca visa aussi. C’était la fille du Caffè Milano.

Mince. Est-ce qu’on pouvait lui faire confiance pour ne pas moucharder ? Je gardai mon flingue bien en main pendant que je prenais ma décision.

— C’est un témoin, murmura Luca, comme si je ne le savais pas déjà.

Mais nous ne tuions pas les innocents. Mon esprit tournoya en pensant à la loyauté de sa famille, et si ce lien existait toujours.

Ses yeux se remplirent de larmes.

— Monsieur Tacone…

Merda. Je fourrai les deux flingues dans mes poches. Elle était loyale. Elle avait voulu m’avertir, j’en étais sûr.

— Non, pas de Tacone ici, lui dis-je fermement.

J’agitai une main pour désigner toute la pièce.

— Des Russes.

— C’est vrai, dit-elle, hochant la tête en tremblant. Tous des Russes.

Une fille intelligente.

— Donne-moi cinq minutes avant d’appeler le 911.

— Compris.

Elle frissonnait encore.

Je reculai vers la porte.

— Je me charge des dommages, dis-je en indiquant brusquement de la tête la baie vitrée et l’intérieur criblé de balles.

Ses joues étaient couvertes de larmes alors que nous filions et sautions dans la voiture dont le moteur tournait déjà.

Paolo démarra, roulant vite mais avec fluidité. Pas de pneus qui crissaient ni rien qui attire l’attention sur nous.

— Gio. Gio ? Parle-moi.

J’étais assis près de mon frère, pressant la main sur la sienne, qui tenait sa blessure.

— Je suis touché.

Gio était affalé sur le siège arrière, du sang imprégnant sa chemise et sa veste.

— Je sais. Tiens bon. Tu vas t’en sortir, tu m’entends ?

— Où on va, Junior ? cria Paolo depuis le siège avant.

— Chez moi. Puis vous trois, vous irez chercher Desiree Lopez.

— L’infirmière de maman ?

— C’est ça. Elle me doit un service. Elle travaille en traumatologie au Cook County. Si elle n’est pas au travail, elle vit sur la 22e à Humboldt Park. Trouvez-la et ramenez-la chez moi.