Narra Fabiola
Mi padre corrió a mi lado y puso su mano sobre la mía.
—Fabiola—llamó.
Contuve el aliento ante su uso del nombre que mi madre me había dado. Lo odiaba y cuando apareció en su lengua significaba que la situación era grave y estaba tratando de consolarme. Estaba segura de que era grave, pero en ese momento poco, más allá del dolor y la ira que sentía hacia el demonio, se había hundido, así que me sentí bastante entumecida.
Las escenas previas al momento en que me apuñalaron pasaron por mi cabeza. Eran recientes e hirientes. El demonio frío e insensible se había negado por completo a ayudarme incluso si eso significaba que terminaría muerto. Enfoqué mis ojos en mi padre. Debí haberme visto pálida y patética en esa cama de hospital, porque él parecía perturbado. Incluso en e
