—No está mal —concede, buscando sitio a su lado—. Aunque hace frío.
—¿Quieres mi chaqueta?
Se la tiende sin esperar a que responda. Victoria mete los brazos, las mangas le van un poco grandes. Sube la cremallera hasta taparse la boca. Aspira profundamente: es cálida, huele como él. Y al expulsar el aire le tiembla el pecho.
—Gracias —suspira.
—¿Sabes? A tu madre le encantaba este sitio. Solíamos venir cuando éramos jóvenes, antes de que nacieras. Una vez me dijo que aquí no le costaba hablar. Ya la conoces, nunca fue muy habladora. Ni siquiera cuando tenía tu edad.
Al mirarlo de perfil, en la penumbra, se parece al recuerdo de su infancia: más joven, más risueño, más loco, más guapo. De pronto vienen a su memoria escenas de cuando era pequeña. Su papi la lleva a caballito, en la feria
