***
Горацио спускался в метро. Длинный, как удав, эскалатор влёк его вниз в толпе людей – вниз, навстречу тёплому подземному ветру, который почему-то всегда пахнет кожей и какими-то химикатами. Щитки с рекламой, голосовые объявления обезличенно-вежливым женским голосом, пареньки с жирными от геля волосами, увязшие в смартфонах девушки с ярким маникюром, уставшие работяги с залысинами, чинные сухонькие пенсионерки с большими сумками и пакетами; всё как всегда. Но – что-то не так, что-то не так, что-то не так. Он чувствовал это; это билось в голове, стучало под кожей тысячей крошечных молоточков. Что-то не так. Еле заметное искажение мелодии, меняющее весь ритм.
Потом, внизу, прибыл его поезд – грохоча и посвистывая. Вместе с другими ожидающими он отошёл в сторону, чтобы выпустить тех, кто
