CHAPITRE XX
Huit ans aprèsHier, tandis que j’étais seul, je me suis mis à la recherche de certaine fugue du vieux « papa Bach », égarée depuis longtemps, et que Sacha m’accuse, – bien à tort, je le jure, – d’avoir imitée de près dans une page que je viens d’écrire. Voulant la confondre, j’ai commencé à fouiller dans un amas poudreux de paperasses et je suis tombé par hasard sur ces mémoires oubliés, écrits dans des circonstances si pénibles pour moi…
Avec quelle vivacité ils m’ont reporté aux jours écoulés ! Je me suis revu tel que j’étais alors ; j’ai revécu par le souvenir chacun de ces moments. Ai-je été assez misérable dans cette noire et vieille prison de Moscou ! Comme ses murs me semblaient suer l’iniquité et l’oppression !… L’injustice révolte à seize ans ; on voudrait l’extirper
