Abaixo do sol quente, usando a calça jeans e jaqueta da noite passada, e com o odor característico de Maresia chegando até onde Picasso havia estacionado sua moto — dentro de um pequeno pátio atrás de uma fábrica, escondido o suficiente para que ele me inteirasse do que deveria ser feito e esperasse pela chegada de seus seguranças —, levei um tempo para encontrar palavras diante da minha indignação por causa do absurdo que ele estava pretendendo naquelas primeiras horas do amanhecer e naquela primeira missão suicida.
Picasso tinha me informado do plano enquanto dirigia para a praia, cortando caminho em sua favela pelos becos e vielas com barricada que impediam a entrada da polícia com carros. Ele conseguiu se misturar facilmente com os demais veículos da cidade, sem levantar qualquer susp
