Стук в дверь отрывает меня от книги, я неохотно откладываю от себя томик Агаты Кристи, который мы будем разбирать на занятии уже послезавтра, и встаю с кровати. Тело покрывается мурашками, в комнате прохладно. Я недовольно ежусь, мне было слишком уютно и тепло под одеялом. — Кто? — Не притворяйся, что не знаешь, — по ту сторону двери раздается голос Гусмана. Уже наступила ночь, конечно, кто еще это мог быть? Я зажмуриваюсь в надежде, что когда открою глаза, он исчезнет. Я совсем забыла об его обещании прийти сегодня, а теперь стою по другую сторону от двери в симпатичной шелковой пижаме, словно ждала его. Я на секунду касаюсь дверной ручки, но затем одергиваю руку, словно обжегшись. Не буду ему открывать, вот и все. — Я же предупреждала, я тебя не жду, — мой голос безупречно ровный и
