CHAPITRE HUIT
Sa mère était dans sa chambre et regardait l’un de ses stupides jeux télévisés du matin. La chambre de sa mère se trouvait à l’arrière de la maison, dans le coin le plus éloigné, et le son de sa télé remplissait le reste de la maison comme une explosion silencieuse. Elle riait de temps en temps, un rire qui se transformait en toux sèche et bruyante. Le son de cette toux lui faisait l’effet d’un crissement de craies sur un tableau noir. Il ne la supportait plus. À chaque fois qu’il l’entendait, il ne pensait qu’à une seule chose : pourvu qu’elle meure. Peut-être qu’il aurait finalement le courage de la tuer durant son sommeil – de placer un oreiller sur son visage d’obèse ou de maintenir ses mains sur son nez et sa bouche et la regarder suffoquer.
Mais ça n’avait rien à voir
